OrganoN

Brigas

2010-04-29T14:24:00.005-03:00

Toda vez que a gente briga
Eu me sinto feia
Me sinto inútil.

Toda vez que a gente briga
Minha alegria vira lágrimas
E pinta o dia de cinza.

Toda vez que a gente briga
Uma mão grande arranca
De dentro da minha barriga
Um pedaço do meu amor.

Eu me sinto menor
E mais frágil

Me sinto só.

Toda vez é a mesma vez
É a mesma briga
É a mesma dor.

É só dor.

Dói muito por dentro.

Toda vez que a gente briga
Fico calada e sombria
Fico desinteressada.

Toda vez que a gente
Se desliga
Sobra um lado da linha
No vão.

Toda vez
É só chão

Um imenso caminho vazio.

Tudo fica miúdo
E cabe numa caixa de fósforos.

Tudo fica mudo.

Fica só eu.
Sem você.

Fico ímpar.

.

Resolução VIII

2010-04-20T16:13:00.000-03:00

Escutar mais as vozes da minha cabeça.

Iminência

2010-01-21T12:50:00.000-02:00

Me sinto na iminência de novo
Os ventos me empurram para o abismo
e as cordas que me seguravam já não
dão mais conta da tração
A vertigem me puxa pra baixo
de novo, não posso olhar para o chão
Nada pode me segurar agora
Nada pode deter em mim essa sensação
Não há consolo
Nem uma mão
Que segure meus pés firmes
Que segure meus cabelos
Os ventos urgem em me derrubar
Eu sei, contra a natureza somos
inúteis
Meu coração não quer acreditar
Mas estou na iminência
Meu corpo cede aos poucos
Minhas forças se esvaíram
Deixe, deixe te levar
Eu escuto
Deixe, deixe o tempo se encarregar
Queria ser surda
Queria ser cega
Soltar o corpo na queda e ir rumo
as profundezas desconhecidas
Ser engolida de uma vez abaixo
da superfície serena da razão
Ficar no silêncio e na escuridão
Na calma monotonia das tardes
Na certeza do não-acontecimento
Dormir serena longe desses ventos
Eu queria
Parar de sacudir ao bel-prazer da vida
Estou na iminência de novo
Meu corpo é só peso
Só chumbo e prata
Tento me arrastar para longe dessa borda
Mas do outro lado, que ironia
Já não existe mais a porta
É só daqui pra frente
Então vá, eu escuto
A linha é sempre reta
Nunca como uma serpente
Não se desengane
Agora é cara ou coroa
papel ou pedra.

Fobias

2010-01-18T20:37:00.001-02:00

Eu tenho medo de andar de havaianas em São Paulo
Tenho medo de inundar minha casa
Tenho medo de ser assaltada e assassinada
Tenho medo de ser parada por policiais na blitz
Tenho medo de andar a pé
Tenho medo dos estranhos
Dos mendigos na rua
De me perder na cracolândia de madrugada
Tenho medo de bater o carro na esquina de casa
Tenho medo de usar jóias
Tenho medo de tomar chuva ácida na cidade
De pegar gripe suína na faculdade
Tenho medo do sistema colapsar

Mas também

Tenho medo de bicho selvagem
De insetos que desconheço
De umidade na barraca
De atolar o carro na lama
Tenho medo do silêncio infinito
e da noite infinita
Medo de ficar sem banho e sem shampoo e sem creme
Tenho medo de mar bravo
Tenho medo de rio escuro
Tenho medo de aranha no telhado
Tenho medo do alface mal lavado
E da água fora da garrafa
Tenho medo de milho de estrada
De passar fome sem cream cackers
De faltar requeijão
Do celular não pegar
De ninguém me ligar e me achar

Perto disso, São Paulo é o luxo.

Diálogo X

2010-01-14T12:08:00.000-02:00

Preciso de uma coisa.
Do quê , exatamente?
Algo pra mim, entende?
Temos muitas coisas aqui, se a senhora quiser. O que a senhora quer?
Um frasco, aquele que tá lá no fundo.
Aquele é do mostruário, o lote acabou de acabar.
E o que mais que você tem pra me oferecer?
Tenho este aqui, pra insônia. Este, do frasco verde.
Insônia? Hmn... Não tô com insônia apesar de estar dormindo pouco.
Está inapetente?
Também não.
Irritadiça, com cólicas?
Não, não. Nada disso. O que eu tenho é quase uma loucura, quase um taquicardia, mas um pouco diferente.
Entendo, senhora. Deixe me ver aqui então.

( passa-se cinco minutos)

Veja, tenho esse, do frasquinho rosa, você pode tomar de duas a três vezes por dia.
E é realmente bom?
É sim, muitas pessoas como você o compram.
E é bom pra quê, afinal?
Pra isso tudo que você está sentindo. É um vazio bem aqui, certo?
Isso, um pouco mais pra esquerda talvez. Isso, ai!
Pois bem. É pra isso mesmo. Se não melhorar, essa dor meio vaga, essa sensação estranha que se parece com dor mas na verdade não é, me avise. Eu ainda tenho uma outra remessa que chega amanhã.
Do mesmo frasco?
Não, este só mês que vem. O que chega amanhã é mais abrangente. É tiro e queda!
Será que eu espero?
Você consegue esperar?
Talvez..., mas, ai, só de pensar que, sei lá, que eu não vou conseguir esperar já me dá um sufoco!
Então leva esse. E amanhã você compra outro. Você vai ver, nada como esperar e ver as coisas melhorarem.
Eu posso te ligar?
Desculpa, ligar?
É, caso eu não consiga.
A senhora vai conseguir.
Mas posso te ligar? Só me deixe te ligar, caso eu precise, vai me deixar tranquila saber que posso ligar pra alguém.
Bem, senhora, isto é um tanto antiético.
Por favor, há tempos não posso contar com ninguém, estou sozinha. Meus amigos viajaram, meu cachorro morreu, minhas plantas secaram. Não me sobrou muita coisa. Só um telefonema.
Neste caso, te deixo o telefone do meu celular então, mas me ligue somente e tão somente a senhora estiver em apuros, daqueles que nem o travesseiro segura as lágrimas.
Oh, obrigada, o senhor é um homem bom.
Sou casado.
Mas continua sendo um homem bom.
Obrigado.
Bem, então, até amanhã.
Até senhora. Boa sorte.
Precisarei. Tchau!
Tchau.

Poema da Separação II

2009-12-23T13:43:00.002-02:00

Todas as calcinhas, as rosas de lacinho, as branquinhas de renda,
aquela outra para o aniversário, vão ficar guardadas no armário;
E os outros presentes que iam ser dados, vão ser esquecidos.
Se arrependimento matasse, teria ao menos aceitado
de bom grado, se insistisse, o colar de pedrinhas azuis.

Agora começar tudo de novo: a academia, a lista de filmes,
o livro de filosofia.
Ligar pra todas as amigas, vai ser sábado de segunda a quinta.

Lidar com a dúvida que mais a devora -um dilema a parte.

Gorda ou gostosa, gorda ou gostosa,em qual delas acreditar agora?
Até o brigadeiro feito antes com zelo tornou-se inimigo.

Como entrar naquela calça que
meses atrás conquistou o gatinho?

Pensando a fundo, ainda tem todos os retratos.
Na praia.
No parque.
Na piscina.
Beijos, abraços, close no nariz engraçadinho.
Sorrisos apaixonados.
(Ai, que raiva do cretino!)

Parece agora um grande museu do desespero.

Mas, bola pra frente. Se olha no espelho, nem liga,
muda essa cor horrorosa do cabelo. O verão ainda promete,
além de cerveja gelada, muitos assobios
( de fato a academia está no top da lista)
Do ex agora, só sobrou mesmo uma caixa
de lencinhos vazia.

Nem mais uma lágrima se atreve a chorar,
as amigas falaram: não vale a pena, a mãe e o pai
também acham. Esquece aquele edema!

Mas daí ela pensa que ele era tão, tão, tão....
e que tudo era bom, bom, bom.

De relance olha a prateleira de sapatos,
vê o roxo, tipo mulher gato.
Não pensa duas vezes, agora, de fato, chega.
Batonzinho rosa só pra dar uma cor.
Fecha a porta do quarto.

Com cuidado desce as escadas.
Deixa tudo para trás,
porque é sempre tudo de novo.
E então já está, pensa:
Que venha o próximo namoro.

2009-12-17T16:39:00.001-02:00

Quanto tempo falta para esse sol de todos os dias
parar de iluminar as árvores da minha insegurança,
E deixar que as sombrar morram, aos poucos, dentro da noite?
E essa lua? A quantas anda seus giros em volta da minha órbita?
Da minha terra seca, dos meus sorrisos sem sulcos?

Quanto tempo falta? É inútil, é vão, é esquecido.
Vão-se as horas e espalhadas pelos sítios em volta
como folhas de outono, cobrem no meu rosto o medo.
Sem vento, a permanência delas é quase eterna.

Eterna enquanto dure o universo de coisas
dentro da minha cabeça ardida, ardida.
Os astros da fortuna pararam na casa da saúde
ali moram, velhos, senis, grandes bolas vermelhas.

Quanto tempo falta ainda para que eu possa crer
de fato, nos fatos? Na verdade, na certeza?
E deixar que a febre ceda e meu corpo resfrie
e meu sono seja com sonhos de pessoas silenciosas.
De pessoas com rostos suaves e olhares diretos
que olham pra dentro de mim como espíritos.

Falta quanto mais e quanto mais será preciso
aguentar essa urgência me comendo.
Eu me vejo aqui e não posso entender o que faço.
Aceito andar em linhas retas por cima de mim mesma
e vejo que talvez seja imprudente não olhar para os lados.

Mas, quanto tempo falta?
Só lamento não saber e sofrer por vontades
frívolas e sem graça e sem força pra sobreviverem.
Enquanto isso na rua, no céu, na paulista a vida
corre sozinha me deixando para trás.

Quanto mais, quanto mais?
Os dedos que enfio na terra formam furos profundos,
ali enfio sementes e rezo e desejo e as amo.
Querendo que o tempo seja justo e as deixe crescer
e que eu possa cuidar delas como não cuidei de mim.

O Filho

2009-12-06T12:48:00.005-02:00

Esse já nasceu quase morto
não tinha um braço e seus
dentes nunca nasceram.
Os olhos quando bons
viam cores, porém, sempre
opacas e embaçadas.
Como tentaram amar aquele monstro,
beijando-lhe a fronte meio amarelada,
todos os dias e todas as noites.
Mesmo com repulsa deram seus dedos
para que a frágil mão os segurassem.
Durante um tempo alimentaram-no
com amor, com zelo.
Depois, só queriam ver de longe
aquele rebento,
pois seu odor de podridão doía-lhes
o nariz e dava náuseas.
Tentaram crer que aquilo era o filho,
o presente maior do que há de amor
entre duas pessoas.
Mas aquilo não era o filho,
aquilo de perto não era nada.
Aos poucos davam-lhe só água,
a porta do quarto ficava sempre fechada.
Até que um dia esqueceram-se dele,
não olharam uma última vez seu
rostinho doente.
Apenas mudaram-se de casa
e deixaram para o festim das baratas
o pobre corpo sem nome.

A Liberdade

2009-11-18T12:05:00.001-02:00

Devo confessar hoje que sempre quis a sua morte. Sempre achei mais fácil que você morresse a viver do meu lado, assim, tão dependente de meu amor e de minha atenção. Não foi difícil aceitar a ideia logo depois que tudo aconteceu e você jazia longe em algum cemitério da cidade. Mas não ache que a construção desse ideal surgiu assim do nada, não. Essa vontade nasceu aos poucos, não foi no primeiro dia em que te vi, nem quando passei a te amar; ela nasceu quando eu percebi que dentro dos teus olhos havia somente um calor, uma vaga emoção de amor com ternura. Essa chama era muito forte pra mim, e foi ai, num daqueles passeios que costumávamos dar, que eu desejei, plenamente, que você morresse.

Quando nos encontramos pela primeira vez senti que podia me apaixonar, que nossas vidas iriam se encaixar aos poucos, como a de muitos outros casais que se apaixonam sem se apaixonar. Acordar cedo ao teu lado era bonito e feliz, preparar o café, preparar o seu café, lhe beijar a fronte e roçar as mãos em seus cabelos eram tarefas prazerosas que aos poucos se tornou uma rotina não muito dolorida. Eu podia viver a rotina, então. Podia ser igual ou melhor a muitas outras mulheres que encaram a tarefa de ser o par de alguém. Pois bem, no fundo nunca quis ser o par. No fundo, quando chegava em casa no fim do dia e seu rosto expressava o mesmo roteiro da manhã eu sentia que a minha construção mental não ia suportar alicerces tão duvidosos.

Pensando bem agora, consigo ver o exato momento que nasceu o desejo da sua morte, sim, foi naquele passeio, pouco antes do acidente. Já era verão e a tarde caia morosa por de trás dos prédios da Faria Lima, eu estava cansada, exausta, melhor dizendo. Meus olhos pendiam soltos na órbita e meus lábios ficaram fechados o tempo todo. Eu te olhava andando à minha frente, brincando com alguns cachorros da praça, rindo solto de tudo o que te rodeada. Como era possível? Como alguém podia sorrir tanto, por tanto tempo? Enquanto eu me questionava, atônita, você continuava vivendo a parte de tudo aquilo, olhando para as árvores, querendo que eu as olhasse também. Você queria que eu participasse daquilo e ao mesmo tempo era impossibilitado de participar do que acontecia comigo, porque tudo era bonito, a tarde era quente, o verão trazia promessas de mar de areia solta.

Eu desejei a sua morte com a mesma intensidade que você vinha na minha direção com seus olhos castanhos e seus cabelos fartos correndo solto por uma cabeça que eu não entendia. Pensei que seria mais fácil assim, uma separação ia ser muito mais dolorosa do que a morte. A morte é inevitável e depois do luto a vida segue, em linha reta, eu teria a certeza de que não te encontraria mais, que não precisaria atender aos seus telefonemas nem pensar que em algum lugar você estaria chorando de saudades, uivando, sonhando com nossos dias passados. Se nos separássemos, eu teria que conviver com os seus pensamentos, com o fardo do seu sofrimento inundando meu escritório, minha cama, o hall da minha casa. Seria mais do que eu posso suportar. A morte é resoluta, não tem mais nem menos e era isso que eu queria.

Pensei em te matar também, tive pensamentos assassinos articulando uma forma de você não sofrer, uma forma rápida, limpa e digna. Na manhã daquele dia, queria ter pressionado o travesseiro contra a sua cabeça enquanto dormia e roncadva ao meu lado ou então comprar aqueles venenos tão famosos e encher seu café preto de chumbo. Pensei em cortar-lhe o pescoço, injetar-lhe éter nas veias, solta-lo em alto mar, sabendo que você não podia nadar. Além de tudo, não podia nadar, não podia sequer ir para uma ilha. Seus traumas de infância me davam nojo.

Acho que no fundo você percebeu o que eu queria. Durante algum tempo, enquanto o desejo da morte crescia, eu senti que você amadureceu, talvez por sofrer um pouco com a minha ausência, com o meu distanciamento, devia sofrer todas as vezes que disse que te amava e um esgar de riso tentava sair da minha boca. Acho também que você buscou a morte só pra me agradar, só pra me dar o prazer de ver o tamanho do seu amor por mim e do que você era capaz pra me deixar feliz. Você entendeu no fim que não podíamos estar juntos e só a morte seria suficiente para deixar tudo bem. Eu desejei profundamente a tua morte, sendo incapaz de te matar, tudo o que podia fazer era esperar esse dia.

E ele veio, tranquilamente, sem nenhum ruido. Engraçado pensar - e por isso acho que você foi seu próprio cúmplice – que você acordou antes de mim naquele dia, o céu estava nublado e o tempo quente e úmido. A sensação era de chuva apesar do céu estar firme. Você se levantou em silêncio e preparou um suco pra mim, duas torradas com ovo e saiu para a rua. Não disse nada, achei estranho você estar tão atento a tudo. Não me olhou na cama nem me disse bom dia. Simplesmente saiu e deixou a porta destrancada, como que dizendo que voltaria em breve.

Eu me levantei e quando abri as cortinas do quarto o sol já estava a pino, era quase onze da manhã e você não havia voltado. Sentei na sala, liguei o celular, cinco chamadas não atendidas. Retornei a ligação e era de uma delegacia perto de casa. “Senhora X, você é a mulher do senhor Y?”. Fiquei quieta demonstrando que sim, eu era. “ Houve uma acidente de carro na av. Paulista e temo que o seu marido não resista aos ferimentos. A senhora deve encontra-lo no hospital H”. Aquilo tudo já não me interessava mais, estava feito. Me demorei no banho, fiz uma demorada escova, esperei o almoço sair e quando já era fim de tarde fui ao hospital para, enfim, me certificar do que havia acontecido. Ferimentos leves, sofreu pouco, hemorragia cerebral, não ia sobreviver de qualquer jeito.

Assinei papéis, avisei teus pais, paguei a conta do hospital e do funeral logo de adiantado. A Paulista a noite me parecia uma avenida mais infinita do que já era. Um grande rombo se abriu no meu peito, chorei algumas lágrimas. Quando entendi o que havia acontecido de fato, a sensação era então de alívio. Voltei pra casa e a sua cara grande e rosada não apareceu pra me festejar, seu corpo não esquentava a cama e pensei que a liberdade completa devia ser aquilo que eu presenciava naquele momento. Me atirei na cama e cerrei meus olhos com força por vários minutos, senti o silêncio mudo e pesado invadir o ambiente, olhei pela janela e a lua estava redonda rindo pra mim. Era a primeira vez em muito tempo que retribui um sorriso verdadeiro. Liberdade era, finalmente, aquilo que eu sentia.

Amizade

2009-10-21T17:41:00.001-02:00

Esse sol. Cega os meus olhos.

Um, dois, três velhos sentados em volta de uma mesa comentam sobre temas de velhos. Dentista, o filho do dentista, a alegria de ser um dentista.

Do outro lado um bonitão de sunga torra toda a sua pele, finge que lê um livro na beira da piscina, fala ao celular, blá blá blá etc e tal.

Queria ter alguém aqui do meu lado, tomar uma cerveja, passar protetor nas costas, rir do bonitão que agora resolveu dar um pulo na água e mostrar seus dotes de nadador semi-profi. Certeza que quando chegar aos 43 vai querer participar de algum Iron Man internacional. Tiger, Tiger, quer me ajudar nas cruzadinhas?

Qual é o nome do livro que estou lendo agora? Trópico de Câncer. Meu avô falou que na época este livro fez muito sucesso, quebrou paradigmas, hoje me parece só um enfadonho relato sobre “vulvas”, “fêmeas”, e sexo em hotéis podres e sujos da Paris dos anos 30. Eu o leio antes de dormir. O tédio ajuda a embalar o sono profundo.

Mas do que estava falando mesmo? De nada em particular, mas queria falar de algo...Algo que me incomodou esse dias. Ah claro, o término de uma amizade. Me parece meio pequena esta frase agora. Recebi a noticia num domingo a noite, num agradável momento da minha noite; pipoca na panela, coca gelada, filmes despretensiosos na TV. Olha, eu tô te ligando pra terminar a nossa amizade. Pessoas como você eu dispenso da minha vida. Vida. VIDA. Acho esse conceito de terminar algo tão etéreo muito interessante.

Daí eu pensei em várias coisas, pensei em ligar de volta e mandar tomar no cu, pensei também em escrever um belo email, pensei que, enfim, as pessoas são loucas mesmo, inclusive eu. Mas terminar assim, terminado? Com ponto final? Não, não. Amizade não é uma instituição como um casamento, uma empresa jurídica. Aqui está a rescisão, assine aqui e aqui também por favor.

A amizade funciona como uma matéria social. Namoro ou amizade? Amizade, sempre, a não ser que o cara trepe muito bem. Não. Não se termina uma amizade assim. Ela é uma espécia de gás, não pode ser abatida, nem posta num saco plástico e jogada no rio Tietê. Pra terminar uma amizade é necessário muito mais que isso.

Porque a amizade é maior que o amor, e não to falando isso porque acho bonitinho, mas quando você sai pra tomar uma cerveja com uma pessoa durante anos da sua vida, bem, é maior que amor. Como aqueles casais de 50 anos, já aconteceu de tudo: adultério, pornografia, segunda família, brigas e mais brigas, mas estão juntos, porque não é mais amor, é amizade.

E quando as pessoas atingem o ponto da amizade, existe uma suposta solidez, uma suposta solidez emocional. O amigo, aquela pessoa, ela tem que ser só aquilo. E aceitar e ser aceito, é no amigo que refletimos muitas coisas, existem ligamentos invisíveis que unem as pessoas de uma tal forma que, seria impossível, pela dinâmica natural, serem desligadas. Mas pelo o que entendi, foi.

Nesta mesma dinâmica o amigo deve ser firme, manter o seu posto, ser duro como uma rocha. E cá estou eu, esperando que essa minha pessoa entenda que eu sou sua amiga. Não sou sua comparsa ou até mesmo, sua inimiga mais íntima. Estou aqui em carne e osso esperando calmamente ela se acalmar e voltar a puxar o seu lado da nossa cordinha. E vou esperar o quanto for preciso porque sei que uma amizade não termina assim. Não senhor.

resolução VII

2009-09-14T12:10:00.000-03:00

Às vezes um é melhor que dois.

2009-09-03T19:02:00.001-03:00

Houve um tempo em que o amor era somente uma coisa boa. Para os dois era, até então,sentir o calor emanado vir de todas as direções, era sentar num fim de tarde e sorrir para o pôr-do-sol, todo dia mais belo, todo dia mais formoso. Era enfim, amar e ser amado.

Mas daí, aconteceu. Não me lembro se foi apenas dentro do olhar que aquilo cresceu, ou se veio de um outro lugar ainda mais longo e sombrio. Pensando bem, pedaços daquele terremoto estavam espalhados em vários cantos, e um dia, por uma faísca de fogo, eles se concentraram, se uniram e explodiram. Ali na sala, naquele canto verde, bem ali, no finalzinho.

O amor e as trevas possuem a mesma medida e ,se de um lado derrama, acaba esbarrando no outro que, inundando, derrama também. Todo o resto do corpo fica descompensado. As ondas querem sair pela boca, que vai espumando e trazendo junto com a espuma, palavras grandes como tormentas, palavras duras como pedras, pesadas como cimento, afiadas como lâminas. E foi assim, por conta de uma faísca, que o sol daquela tarde se pôs mais depressa e uma nuvem escura e carregada de chuva, avançou sobre o céu de São Paulo.

Por um átimo eles já não eram mais amantes, já não podiam ouvir mais a voz um do outro. Era insuportável o grunhir de raiva, de tristeza, de desapontamento. Mas por quê? Porque existem lugares a onde não se pode entrar duas vezes, ela diria; ao que ele retrucaria respondendo que só o espelho não dá conta de refletir, sozinho, o que realmente somos. Para ela, os erros eram passíveis de esquecimento, mas infelizmente, nem sempre se esquece e rastros ficam voltando à tona, migalhas tortas, que grudam, como aquelas bolas de pelo de gato, que saem do tapete e vão parar na sua blusa.

E por conta de todas essas migalhas coladas umas as outras, ela percebeu quão grande eram os seus erros. Agora esquecer não poderia mais e se tivesse um pote de cola e uma borracha, usaria sem parcimônia no coração do amado. Ai...quanta dor que foi sentida. As palavras mais doces não serviriam para consolar a miséria crescente dele. Se pudesse ela fechar os olhos, tampar a boca e os ouvidos durante todo um dia, se pudesse, se. Mas agora, vendo que também chove nas ruas e não só lá dentro, tudo parece um pouco menor. Agora, que o outro dia amanheceu ensolarado,e o fogo que fora ateado cessou de arder, ela consegue respirar. Ela pode olhar para o seu rosto no espelho e ver um pouco mais do que só pele.

Mas ainda assim ela sabe, só o tempo cura, já diziam, as mazelas de um coração ferido. É difícil entender como funciona os processos do amor. Porque mesmo que ele seja grande, ainda assim é capaz de acabar tão mais rápido quanto nasceu, e o outro, perdido na guerra, se vê abandonado na imensidão daquele sentimento, sem poder dizer pra ninguém, que tem medo da solidão.

Aliás, solidão é do que ela mais tem medo. Nesses tempo, onde as pessoas não querem mais ouvir umas as outras, o ombro do querido amado é o seu grande divã. Mesmo que pra poder falar o que sente, ainda é preciso um caderno, e ela vai escrever pra ele uma carta de amor. Mais ou menos como aquelas que antigamente se escreviam para o grande amor que estava no front de guerra. “ Amor meu, ainda estou aqui, te esperando. Não morra. A sua torta preferida, ainda está na janela...”

resolução VI

2009-09-03T15:43:00.001-03:00

Se estiver escuro, não entre.

Inspiração

2009-08-24T16:12:00.000-03:00

Venha,
a inspiração é sempre bem vinda.
O som das palavras não me intimida,
e por isso sou poeta
sou pura poesia.

Se precisar de uma rima
ela vem sem pressa.
A palavra deve ser bem usada
nunca dura, ou severa.

Pode ser poeminhas
de amor
de amizade
de comida
de pessoas
da vida

A inspiração
é
sempre.

Tudo que ela me dá,
eu aceito veemente.
De mim nunca tirou nada,
e entre virgulas e pontos,
ela mostra o caminho.

Não é simples linha reta,
veja bem, a inspiração
não é meta.

É desejo e ar,
é feita de sonhos e de coisas
etéreas.

A inspiração é sempre ela.
E eu sinto a sua presença
pesando em meus ombros,
entrando pela minha testa,
expandindo dentro da minha cabeça.

E mesmo que o poema
seja assim meio sem pé
nem cabeça.

Sem métrica
e sem regra.

Ainda assim eu posso dizer
sou poeta
e a inspiração
é
para sempre
a única coisa que me
resta.

Ode Ao Amor

2009-04-14T14:55:00.003-03:00

Eu amo
Vivo na intensidade do amor presente
Eu vivo ele diariamente
Constante ele queima
Por dentro
Eu amo
Ainda hoje e sempre amanhã
Mesmo sem serenidade, eu amo
O fogo que arde é verdadeiro
Amo por inteiro e incessantemente
Eu amo
E a dor que é, não dói.
E se não há, corrói.
Eu sei, porque amo.
E sem o amor eu não seria
Não existiria uma outra metade minha
Eu amo
Sou completa e só assim eu vivo
Amo agora
E amo indivisível
Não há somatórias, só amor
Bruto e concreto, insolúvel.
Amo como posso
Amo com o que tenho
Amo porque não temo
Aqui dentro é só amor
E é só ao amor a quem pertenço.

A Rã Cinza

2009-03-26T14:43:00.001-03:00

Rãzinha bonitinha
Tem uma cara engraçada
Boca grande, quase farta
Quase não fala quando na água
Ela é uma rã cinza
Da pele lisa e macia
As largas falanges das patas
Seguram as pedras enquanto
Observa os dois mosquitos verdes
E com os seus olhos escuros hipnotiza
Nenhum inseto foge a sua língua
Mas é só um leão rugir
Que a rãzinha fica ranzinza
Fecha a cara e nem coachar ela quer
Mas isso dura pouco,
Logo logo quando o sol arde
Lá está ela pelo parque
Pulando de pedra em pedra
Exibindo todo o seu dorso
Esticando as patas e beijando outros sapinhos
Essa rã é um barato
E eu que nem em anfibios me amarro
Simpatizei com o tal bicho
A ponto de querer virar eu mesma
Uma joaninha um besouro ou ratinho
E sentar numa folha perto dela
Só pra ser a sua amiga.

Anatomia do ser ontológico

2009-03-13T12:09:00.001-03:00

São tantos os olhos abertos
E muitas as bocas parlantes
São dedos em riste apontando
o onde, a onde ou quando.

Ouvidos há muito atentos
Em volta das cabeças pensantes
E dentro pensamentos estranhos
O que pensam não importa,
O que importa é o restante.

Nos pés cicatrizes
Logo dois correndo em linha
E os joelhos arcados e doloridos
Balançam a frágil bacia.

E no estômago, universo do vazio
Arde em chamas quando atiçado
Sentimentos quentes ou frios
De acordo com o dia e o quadro.

A lingua, molhada tensiona
Os dentes pra dentro e pra fora
Se movimenta como ondas
Nas costas, na nuca, nas coxas.

E dentro do peito, a pedra.
Mineral alado e pulsante
Esfarela-se quando apertado
Dissolvendo-se no meu restante.

Ensaio

2009-02-09T13:05:00.002-02:00

É preciso escrever. Para se entender os desejos, para que os outros leiam e os entendam. É preciso escrever para elucidar os maiores mistérios do coração, só assim, desdobrando as palavras que voam pela cabeça é possível compreender e ser compreendido. O amor deve ser escrito, o desejo deve ser escrito, as pessoas, tão singulares, devem ser escritas.

Mas elas nunca querem. Nunca querem ser um personagem no papel. É intrusivo, eu sei, mas como poder explicar e definir a tênue linha que separa o eu verdadeiro do eu poético? Como dizer a alguém o que se sente com tantas palavras saindo pela boca, com os olhos nos olhos? Elas não acreditam. Não aceitam a possibilidade de serem pensadas e repensadas. As pessoas não são personagens, e por isso relutam em participar das histórias que escrevo.

Eu ainda te amo. Foi culpa minha te deixar ir. Eu sei que você não quer partir meu coração. Me perdoe. Eu ainda vou te roubar pra mim, você vai ver. Hoje acordei e percebi que havia caído da cama. Je t’aime encore. Je t’aime toujour.

Só as palavras sabem a essência do desejo. Porque elas não precisam do corpo para provar a sua veracidade. Elas vem de um lugar distante, de trás do cérebro, de baixo da língua, elas vem do âmago, do centro do peito.

A poesia liberta e com ela é possível alcançar o coração daquele outro distante. É poder dizer, em cada parágrafo, coisas que os olhos não podem ver, coisas que os ouvidos não podem ouvir. Nem o sussurro do amante tem tanto poder. Nem a lágrima mais chorosa alivia a dor. É preciso escrever e dizer letra por letra o que não pode ser dito nas entre linhas. São mensagens diretas, e o alvo nem sempre é aquele que acha que é.

Escrevo não para alimentar o ego daquele que ponho no papel, escrevo para alimentar a minha alma. Porque só existe uma pessoa. Só existe o eu. As pessoas deixam pistas, frases soltas, caras engraçadas. Mas tudo isso não é para elas, quando escrevo sobre elas é para mim mesma que escrevo. Sou eu que preciso ver a alma, e escrever alivia a tensão do pensamento. Posso dormir melhor. Dormir e sonhar.

Você é o meu melhor amigo. Você é incrível. Você é lindo. Quando eu morrer, você vai chorar? Eu falo com Deus todas as noites. Morro de saudades, mas não voltarei tão cedo. Eu posso te perdoar, mas preciso saber, se você precisa do meu perdão. Eu preciso.

Escrever é preciso. O escritor alcança a eternidade quando consegue sublimar suas idéias, quando o poema rima e até quando escreve uma carta de amor que nunca será lida. O papel é o lugar comum da ficção e da realidade, onde elas podem conviver sem conflitos. Quem escreve exorciza, expurga o mal que devora por dentro.

Quem escreve vive tudo o que tem para ser vivido, pois só ali, onde o tempo não opera, é que vive o poeta. Lá eu não morrerei nunca.

Pequenos encontros

2009-02-04T16:07:00.000-02:00

O verdadeiro encontro aconteceu quando ela acordou ao seu lado e pode enfim olhar com calma aquele corpo imóvel sem que ele falasse, retrucasse, pensasse. Ela pensou por um segundo que o amor podia ser assim, sempre. Um corpo estendido onde se pudesse desenhar em canetas coloridas grandes corações vermelhos. Chegou mais perto de seu rosto e quase encostou a sua pálpebra na dele, ficou assim um tempo de olhos abertos, vendo os poros de seu nariz, sentindo o ar morno saindo pela boca. “Este é o homem mais bonito que já vi”. Com seu celular tirou uma foto dele dormindo. Queria guardar pra sempre aquele rosto, mesmo que não fosse amor.

2009-02-02T15:56:00.000-02:00

Quem gosta de ar livre é passarinho

Gente gosta de ninho
De lambida na cara
E outras animalias.

Quem gosta de gente é bicho

Gente gosta de gente
Que pega na mão quente
E fala aos sussuros.

Quem gosta de gente

Quer ter uma por perto sempre

.

2009-02-01T19:45:00.001-02:00

Gertrude, as you used to say:

People are just people are just people are just people.

Insônia

2009-01-30T11:21:00.000-02:00

Insônia
É minha sócia
Cedo se assenta na minha sombra
Sinto seu peso cessar
Meus sonhos
Sina de manter-me desperta
Com ela ao meu lado
Fazendo troça do meu ser
Tece teia nos meus olhos
Insones
Nas minhas pálpebras se senta
Sabe que eu não posso detê-la
Insônia
Malvada sina dos nervosos
Amiga da ânsia
Comparsa das estrelas
Quer meus olhos sempre abertos
Mirando o tempo da noite
Sem piscar
Amanheço sem amanhecer
E peço que nesta noite
Ela não venha me acolher.

2009-01-29T14:39:00.000-02:00

resolução cinco:

Só ande com quem não tem amigos.

De Rafael para Paloma

2009-01-28T15:31:00.000-02:00

Arquivo achado no tempo:
19.dez.2004

Ah, ela voa....ela voa e não me engana...
os pássaros em seus ombros são como escombros
Uma janela atravessada...
uma figura resguardada do tempo
Asas estáticas
Mas ELA, ela mesma, vôa!
Branca pomba...brancas pombas
Ratos de asas
Anjos
Morcegos
Caças protetores
Todos eles voam, mas não, jamais como ela
Como ela apenas em casos deliberdade deliberada....extrema
Alada....
as asas poderás ouvir se tocar sua pele
poderas sentir se ouvir sua transpiração
pequenas grandes asas com as quais vôa
e se chama pavôa pelas cores de suas penas
e pelo calor por entre suas pernas
diz que dói amar
Diz que dói o prazer
e o entrega tão sutil e sublime como o toque de fria agulha na pele
Sangue na língua
furo no peito
O Amor matou seu filho, O Eleito
queimamos as cruzes
apagamos as luzes
acendemos as tochas
firmes como rochas
fluindo como água
jamais pediremos trégua
jamais cagaremos regras
pois nunca as engolimos
recebemos do alto o prazer
merecemos do fundo a dor
entregues sublimes ao acaso
mordendo o fruto e tecendo o pecado
com os fios da razão
em nosso avesso corpo, coração
e nada, nada disso jamais será à toa!
Além da fugacidade dos acontecimentos
e da impermanência da existência!!!
O momento é impresso na memória sem tempo do infinito
E posso garantir, olhando para os céus e
rindo-me loucamente diante do abismo
no qual traço meu caminho!
Desde os palácios suntuosos de origens ancestrais
à prepotência simplista de Roma
Seu nome é PALOMA, e garanto....
ELA VÔA!!!!

A Menina Semente

2009-01-27T00:29:00.008-02:00

Algumas coisas na vida vêem assim para ela, se parecem com pequenas estações. Pequenos outonos em amarelo chá, manchando a copa das árvores de seu jardim. E as folhas, ligadas tão suave e docilmente pelos seus caules que um vento leve pode solta-las dos galhos para preguiçosas morrerem na grama.

Estação da mudança interna, renovação para a verdadeira primavera escondida em sementes. Com um de seus dedos molha os lábios com mel e pimenta, deixar escorrer pelo canto do rosto uma lágrima dourada e doce. Olinhos de olivas, fechados contra o sol fraco da tarde. Ela ainda não sabe o que procura. Mas quer intensamente sentir o sabor desta tarde, tão única.

É muito rápida a vida, então respira fundo e segura o ar em seus pulmões aveludados, tarde sabor de avelã. Como parar o tempo? Se pergunta. Tudo podia ser sempre verão, areia fofa numa praia linda e deserta. Quando se dá conta mais um dia se passou, mas não vai chorar dessa vez, não é?

O que sente é a presença esmagadora e divina do mundo contra suas costas, suas pintas rosinhas se contraem e ficam vermelhas, se juntam formando desenhos desordenados na sua pele de leite. Sente-se cada vez mais sufocada com a pressão, seu rosto também se torna rosa, os pensamentos se anuviam e ela enfim cai profundamente por cima das folhas.

Sonha que tomava um chá de sabor intenso, sabor de grama molhada. Ela ria alto e dizia para uma outra pessoa que poderia simplesmente escolher qualquer um daqueles bombons, que tudo bem não saber afinal se iria gostar ou não, o importante era morde-los bem devagar, sugando aos poucos o licor de seu recheio, sorver devagar e deixar que o sabor se alastra pela língua toda, pela garganta. Ela acha graça na arte de se comer bombons.

Quando acorda já é noite, o mistério das estrelas reluz mil anos luz de sua cabeça. Ainda é outono, caminhando pelo pátio consegue ver na contra luz os galhos despidos, a cada passo o barulinho da secura crocante sob seus pés a faz sentir um pouco de medo e tristeza. É triste ser um galho seco, seria triste morrer nua, sem folhas nem flores.

Agora ela já sabe o que quer, na verdade, gostaria de não morrer nunca, como uma árvore milenar. Eternamente dando frutos e sementes e mais árvores. Povoar o mundo com a eternidade vegetal e orgânica. Tronco em riste olhando para o céu, buscando o calor do sol para alimentar a sua seiva, enfiar as suas raízes para o fundo da terra procurando a água fria, ser abrigo e alimento da fauna e dos homens. E poder ficar no seu silencio despretensiosamente vendo as estações passarem ao sabor das eras.

Decide então com as mãos cavar um pequeno buraco, começou enfiando uma só mão na terra fofa e depois a outra, e depois a outra e a outra novamente, sem parar e conforme cava a terra foi ficando mais úmida, mais perfumada e mais escura.

Quando termina já é quase de manhã, percebe que o buraco é grande o suficiente para que caiba seu corpo todo, deita então no leito, por cima de si coloca algumas folhas e alguns galhos, busca com as mãos pedrinhas para cobrir seus olhos, sua boca e seus ouvidos. Ao poucos se cobre com toda a terra até desaparecer da superfície.

Esta tudo bem agora, é tudo tranqüilidade e paz. Finalmente seria como as outras árvores. Ela não sabe, mas na estação seguinte renasceu como um pessegueiro muito macio e doce.

Vidas Ordinárias VIII

2009-01-25T13:34:00.003-02:00

Ou a História de um relacionamento a dois.

Eles se encontram e : Trepas fodas todo os dias o dia todo > Paixão > Sexo animal cinco vezes por semana> amor > casamento > amor três vezes por semana > filmes só de domingo> amor só de quarta > filmes de sexta a domingo> novelas todos os dias> sexo uma vez a cada quinze dias >um cachorro> um gato> três filhos> uma TV nova >uma amante nova > um personal trainer novo > um divórcio e foram viver felizes para sempre.

Fim.

Vidas Ordinárias VII

2009-01-20T12:34:00.001-02:00

Pedrinho é viciado em video game. Nunca namorou e sabe que essas coisas de gente, são muito complicadas. Uma vez, conheceu uma menina no MSN, ficou tão excitado com a idéia de que poderia fornicar na vida real, que seu banho, esta noite, durou mais que o habitual. Sua mãe, coitada, além de se chamar Neida, um nome um tanto incomum, já tentou seu filho com livros sobre ficção, romances, literatura juvenil. Tudo em vão. Pedrinho fica no vídeo game e sua página no Orkut só tem garotos do RPG. Deprimida, a pobre da mãe experimentou de tudo, psicologia, filosofia e até a bíblia, a que Pedrinho, sem piedade no ardor de sua juventude, questionou –obviamente- o seu maior mistério: que Maria, sem nenhuma foda, engravidou do messias

2009-01-20T12:20:00.001-02:00

Hoje é apenas uma terça feira e o peso do tédio corre no ar pesado de chuva, eu sei que tudo o que posso fazer é deixar tecer por meios incompreensíveis a história do meu dia, pois não há nada mais enfadonho do que buscar concorrer com a vida agitada dos urbaholics, agitadores de esquinas, pontos de ônibus lotados e tudo que se repete ad nauseum. Inclusive me é mais que amiga a idéia de me mudar para um mundo mais particular, um lugar onde o tempo não chegue e eu possa discorrer sobre todas estas idéias sem me preocupar em preocupar alguém.

Só existe uma possibilidade real, uma nova pessoa deve nascer dos escombros da criação. E romper meu método, me tirando da embriaguez e da sonolência em que me encontro. E será ela quem irá traçar, nas linhas do dia a dia, a tônica da sobrevivência literária, será a célula inteligente do processo quotidiano. Me libertará todas as manhãs saber que a transformação pode ser efetuada a qualquer minuto e quando eu quiser minha persona sairá não só de minha cabeça mas de meu coração e vai trilhar, impetuosamente, os caminhos que o destino lhe impôs, desde já, antes de seu nascimento, sua sina será traçada a ferro e fogo.

Poema da Separação

2008-12-04T15:40:00.002-02:00

Ele vai encontrar alguém melhor que você.
Vai poder dizer que ela é ainda mais nova.
E vai rir da sua cara.
Minha cara, é assim que é.
Você irá encontrá-lo em um bar qualquer.
Tomando cinar com cerveja.
Ele de mãos dadas com a tal gueixa.
Importada da liberdade, centro.
Sem apego.
Cultive o desafeto profundo.
Cuspa na cara da japa,
Que além de mais nova, é mais baixa.
Diga a ele que não perdoa.
A vida é curta e boa.
Suba ela pela augusta sorrindo.
Ligue para o André e o Pedrinho.
Fale que está solteira e danada.
Ponha mini saia e botas.
Lenço no pescoço.
A contra gosto do ex- noivo.
Taca fogo e arrasa.

Diálogo II

2008-12-02T16:46:00.002-02:00

O sol estava se pondo, foi um domingo de chuva e o céu se abria em azul e cinza no horizonte:

“Quando te vejo eu penso no big Bang.”

“ Então você me vê como uma teoria?”

“Talvez, uma teoria reluzente, complexa.”

Ela se virou contra a janela, suas costas eram largas e perfeitas, a luz atravessava o vidro e pousou alaranjada em seus cabelos e em toda a extensão do seu corpo. Ele acariciou a sua pele e pensava nesse instante em algumas rimas perfeitas.

“Queria escrever um poema sobre você, sobre seu corpo.”

“Eu não sabia que você escrevia poemas, achei que não gostasse. Aquele dia, no bar, eu estava recitando no sarau e a sua cara era de tédio.”

O silêncio ficou pesado no quarto. Ele aproximou sua boca dos ouvidos dela.

“Eu tive ciúmes de você naquele momento. Porque você é tão bela e estava lá, recitando para todos. Eu queria naquele dia que você fosse só minha.”

“ Não posso ser só sua. Na prática, essas coisas não funcionam.”

“Por isso que você é um big Bang, não cabe no meu pequeno espaço.”

“Vamos fazer amor de novo, vou sentir a sua falta.”

Essa última frase que ela disse, foi somente para feri-lo, já havia dado muitas chances, em todas, ele saia pela tangente. Então ela jurou que não ia mais se apaixonar.
Enquanto faziam amor, ele só pensava em como ia ser difícil passar as suas tardes só, não pensava nela, não queria pensar que ela existia. Mas ela, sofria porque no fundo queria ficar ao seu lado e sabia que não podia, não era justo, então tudo o que faria era magoá-lo até que a esquecesse. Era a sua vingança.

Ai, ela abriu os olhos, e fitou longamente os olhos dele:

“ Sabe, existem três tipos de coisas: as determinísticas, as probabilísticas e as caóticas. E pra mim, você é uma das coisas determinísticas.”

Ele de repente ficou surpreso com essa resposta dura, descobrira que para ela, ele não passava de uma parte fixa de seu destino, predestinado, previsível.

“Não há surpresas em você e muito menos no nosso futuro, porque eu já sei o que somos, e nós não poderemos ser mais nada além de dois corpos. Era destino que um dia me apaixonasse, mesmo sendo já determinado que você foderia a minha vida.”

Aquilo doeu em seu coração, como cartas de amor suicidas, aquelas palavras afundaram o que restava de sua ternura por ela. Ele pode entender que aquele big bang havia se espalhado não somente pelo seu espaço, mas por todo o espaço sideral imaginável e que de agora em diante, a verdade do sentimento pendia entre eles penosamente, como uma chuva torrencial.

Seu semblante pesou e um acesso de asma tomou conta dele:

“ se você quer saber , eu não te amo mais, nesse instante, você morreu pra mim.”

O sol já havia se posto, e um vento forte e quente tomava conta do quarto, fazendo um assovio pela fresta da janela de madeira. O mormaço de sexo acabou sendo varrido com o vento e a sensação de grandeza transbordou o ambiente. A cama larga, de lençóis brancos ficou pequena para aqueles dois corpos, ela deslizou para fora e seus pés tocaram o chão frio, seu corpo nu se arrepiou e ele pôde mais uma vez, mesmo sem amor, absorver aquela imagem e guardá-la sabe-se lá onde.

Agonia

2008-12-02T15:25:00.001-02:00

ANGÚSTIA.O sujeito amoroso, ao sabor de tal ou qual contingência, sente-se tomado pelo medo de um perigo, de um sofrimento, de um abandono, de uma reviravolta—sentimento que ele exprime sob o nome de angústia. (Roland Barthes, fragmentos de um discurso amoroso)

“ No temor clínico de um colapso esconde-se o temor de um colapso já experimentado (primitive agony)...
A respiração forçada, os medos nunca vêem sozinhos, estão sempre acompanhados de demônios. Demônios meninos. Na hora, tudo é desespero. Não se vá! Posto que já vive o pesadelo, da perda da mulher amada.

...há momentos em que um paciente necessita que lhe digam...
Depois disso, não lhe resta nada. Não há consolo no mundo. O que vive é duro, é pedra e areia molhada.! Não importam o que digam, só importa a amada.

...que o colapso que o atemoriza, minando assim sua vida, já aconteceu.” (Winnicott)
Não acreditar é a melhor saída, depois disso só a morte, essa triste amiga, pode sedar o temor da solidão opaca. Quem lhe falar o contrário, entrega-lhe a corda e a espada. Só da verdade não se vive. Ela não o ama, só tem piedade. Deixe então que ele sofra, na loucura, essa cama boa. As mentiras antes experimentadas.

Lu

2008-12-02T15:15:00.005-02:00

Um dia ela me disse que Deus estava em todos os lugares, assim como o amor, que para os poetas é o grande Deus que rege o mundo. E enquanto que para os poetas, as palavras devem ser precisas, cada uma delas contendo a porção exata de compreensão, ela possui as suas próprias palavras que sussurra nos ouvidos dos anjos, quando quer falar com Deus.

Quando fala comigo, quando conversamos numa tarde qualquer, as suas palavras são as dos Homens. Uma boca cheia de verbos se abre e fecha, inúmera vezes, enchendo meus ouvidos. Pode-se dizer que existe uma ansiedade na sua fala sem pontos nem vírgulas, e que às vezes, desgovernadas ela ancoram com força e se espedaçam em cacos.Daí ela chora no chuveiro, aliviando sua alma, deixando escorrer pelo ralo uma angustia. A vontade que eu tenho é de dizer que não sofra, que o amor é uma coisa boba, nós poetas sabemos disso.

Outro dia recebi uma carta sua, falando sobre a chuva e sobre as lágrimas de Deus que caíram sobre seus ombros–ou foram sobre os meus?- e que provaram, dentro de tantas dúvidas, a sua presença. Não foi uma metáfora, porque a metáfora é vazia, é uma comparação entre duas coisas que parecem, mas não são. Quando sofremos não é metáfora, é dor física dentro do peito. Será que ela sofre? Será meu Deus?!

Imagino que ela olhou para cima e as lágrimas do céu caíram em suas janelas castanhas. Acho que na hora ela sorriu, deve ter sorrido espertamente. Abriu as mãos e de uma delas caiu uma caneta. Não precisava mais escrever aquele momento, não havia verbos em sua boca suficientes para decifrar o sentido do momento em que o ser humano é. Na plenitude do sentimento, ela me escreve outra carta contando o que aconteceu dentro dela naquele momento.

“Querida amiga, pergunto se a vida pensa em mim. Vocêpensa em mim?”

Eu sempre penso nela, como a vida poderia não pensar? A vida seria menor se não houvesse criado tal ser e se ele não tivesse um dia entrado pela porta da sala, rindo espertamente de tudo em volta, como se a piada já estivesse pronta.E eu acabo acreditando que onde ela está, Deus está. Porque o seu Deus anda sempre por perto, como um caderno de anotações, de inspirações.

E por fim, no meio disso tudo, chegamos sempre à mesma conclusão, entre uma garfada de macarrão e outra, entre uma risada e outra, que o seu Deus e o meu Amor são a mesma pessoa, que eu posso ficar tranqüila e acreditar que na dúvida existe sabedoria, existimos porque duvidamos, certo Lu? Certo, ela diria.

Vidas Ordinárias VI

2008-11-25T16:42:00.001-02:00

Sempre que Ela pensava em ser alguém, um outro alguém vinha, e acabava com essa idéia estúpida da sua cabecinha.

Faces do Amor

2008-11-24T15:21:00.003-02:00

Ana gosta do humor de Paulo, gosta muito do seu jeito leve de ser.

Mas os olhos do Rodrigo, de um fogo tão profundo e abissal - que até assustou-, ela não se esquecerá.

Pedro tem um quê de intelectual, pena que não quer Ana, que quer tudo. Mesmo assim passeiam, dia sim dia não. Sua companhia é uma companhia madura e delicada e às vezes estranha.

Para ela, André é quase perfeito, seu romance a envolve por inteiro, promessas de fim de semana na praia e concertos de jazz aos sábados. Sente que o que há, vem de muito tempo antes.

Rodrigo fala pouco, tem um sorriso meio maroto, e por trás dos óculos Ana sente que ele sempre está olhando para ela. Sua vida é um mistério, quase não conversam. Ana adora.

Paulo marcou sua vida aos poucos de uma forma bonita, como nos contos de amor. Sua arte é o Ser humano e emociona Ana a forma como ele sente a dor do mundo.

Mais uma vez, Pedro vai ligar. Ela sabe que tem que deixar pra lá, essa retórica toda de contestar o coração.

Pois pra ela, a fragilidade de André beira a loucura contaminante da paixão. É tudo sobre o par perfeito, tudo sobre dois.

Mas Rodrigo tem que entender que o que é dela não será compartilhado. E não é uma pena, não é um sinto muito.

É só um apenas.

2008-11-12T01:01:00.002-02:00

Solidão
Solidão
Solidão

Amar é:
Um imenso mar aberto.
Um deserto
Só, se ama.
Sempre em vão.

Solidão
Solidão
Solidão

Ao final escuridão.

Amar é:
Sentir vazão
Do que é meu
Meu
Meu
Meu

Cansei da solidão, mas
Não se ama a dois
Só se ama.

Paulo

2008-11-11T19:00:00.002-02:00

Hoje, e nos últimos dias da minha vida, eu não tenho me levantando. Não tenho me levantado não por nenhuma razão além da compreensão humana, senão pelo único fato de que a vida não está me apetecendo. Não me apetece sair pelas ruas, sociabilizando com qualquer um que me passe pela frente. Me sinto deprimido. Me sinto acuado pela imensidão social da cidade. Me sinto em nervos, e no fundo, sinto também que para isso não existe uma cura exata. Meu último gole de água da garrafa que ficava ao lado de minha cama eu já tomei. E agora, o que me resta, é repousar na escuridão deste quarto e refletir sobre os conflitos sociológicos urbanos mais recentes.

Vejamos.

Por que eu deveria amar a vida? Nunca houve tanta fome neste mundo, tanta miséria como agora, e então porque justamente eu tenho que amar a vida, e fazer dela uma festa? Como posso falar com alguém : Ola, sou Paulo, trabalho na bolsa de valores etc, etc, etc. Como poderia ousar tal façanha enquanto no norte do país pessoas morrem, literalmente, de fome.

A verdade é que eu falhei. Falhei socialmente, falhei emocionalmente, falhei como ser humano. Mas assumo a minha incoerência psíquica; meu desequilíbrio emocional é só um reflexo da imensidão desorganizada do mundo. E por isso acho que a injustiça é regra, e não exceção.

Não posso encarar as ruas, as calçadas, o meu trabalho depois que Rita me deixou. Ela não somente me deixou, como me deixou só. Ela se foi, e sem explicação. Sem razão. Por isso, não acredito na vida, mas também não tenho o direito de reclamar como um bossal. Ela tinha um perfil de mulher gênio e nisso a gente combinava. Antes, claro, bem antes de eu entender tudo, e entender que ela não poderia fazer parte do meu mundo. E que o mundo dela, por demais criativo e reluzente, e cheio de iniciativas iria se chocar, gradativamente com o meu.

Mas isso é outra história. É outra história porque agora, o que quero, é escrever de mim, e sobre o que eu sinto.

Vidas Ordinárias V

2008-11-11T18:58:00.000-02:00

Paulo acordou assim, meio injuriado, já não era um dia comum, era seu inferno astral. E todos sabem que, os de Touro, possuem o pior inferno astral de todos os signos. Pior até que peixes. Era maio, um mês de muitas revoluções no passado: A invasão russa em praga, o maio de 68 dos franceses, seu nascimento, as flores de maio, os casamentos em maio, o outono. Quantos anos faria? Trinta e três. Nossa… O tempo passou para Paulo, na verdade, foram muitas coisas que passaram por ele, e agora a vida acena, desde seu nascimento, com um esgar de choro. “Ainda estou vivo, mas sinto que já estou morto”.

Pulou da cama com um sentimento novo, uma saudade de partida se apossou dele. Olhou o quarto ao seu redor como se fosse a última vez que ali entraria. Paulo ainda não sabia. Mas nunca mais ouviria sua coleção de jazz novamente. Não era mentira, veio de dentro uma certeza nunca antes sentida, pôs a mão na cabeça, desejou que Marta estivesse ali e com ela faria amor, um amor meio animal, um amor lá de dentro, e agora que sabe que não há volta, poderá dizer: Eu te amei, Marta. Ela iria embora feliz, como nunca antes.

Tocou o telefone, um fervor na espinha subiu:
“Quem é?” Disse Paulo.
Houve um silêncio rápido e sepulcral.
“É a crise.”
Paulo ficou branco, e continuaram do outro lado da linha:
“Ela chegou.” Desligaram o telefone.

Que coisa horrível! Então era isso que ele estava esperando. Ligou a TV. Realmente, ela tinha chegado, foi tão de repente. Pela tela via uma multidão ocupando a Avenida Paulista. Pesadelo, pensou. Sentiu uma angustia muito grande. Passou em outro canal, em Nova York, as pessoas se digladiavam com dólares numa mão e sacos de comida na outra. Paulo não entendia nada, até ontem era tudo uma calma e, de repente, a crise veio como uma enxurrada. Tentou ligar para os amigos, as linhas estavam todas ocupadas, pela sacada podia ver que o comércio havia fechado suas portas por medo de saques. O céu estava cinza. Era o fim.

Entrou na internet para procurar mais notícias e tudo o que lia era uma história de horror. Não haviam previsto tal crise, não se sabia o que ia acontecer, o futuro era incerto. Paulo não podia acreditar. Ficou deprimido. Logo hoje, o dia em que tudo poderia ter sido diferente, seu calendário estava marcado de caneta azul com a letra de Marta: Faltam 30 dias e meu amor só cresce.
Odiou Marta e seu amor estúpido por coisas que ainda aconteceram. Odiou ser quem era, odiou os bancos, a crise.

Não tinha para onde correr, o mundo estava em crise e não tinha sequer uma esquina onde se abrigar. Pegou sua moto, chovia cântaros, as gotas grossas batiam na frente de seu capacete e molhavam seu corpo, corria a cem por hora em direção a marginal. Não é possível, pensava. Pelo retrovisor da moto um vulto o seguia, era delírio, só podia. É hoje, finalmente. Quando aumentou a velocidade da moto, uma adrenalina forte tomou conta de tudo, fechou os olhos e deixou que a moto o guiasse para seu fim. Em um segundo seria só paz, só noite, só ele e Deus. Pensou antes de morrer: que vida boa levava os peixes, que tudo o que precisavam fazer era, esperar ignorantes da sua própria existência, a comida e a morte. E então, o rio Tiête, faminto engoliu Paulo, abocanhando sua alma aflita para todo sempre.

vagamundo

2008-11-04T11:21:00.002-02:00

Quero estar em muitos lugares agora. Desejo me desprender de meu corpo e poder flutuar entre as fronteiras de meu país, com a mesma facilidade com a qual vagueia meu pensamento. Hoje sinto uma imensa necessidade de não estar mais em São Paulo, como se esta cidade não me pertencesse, pequenas migalhas de pão, ainda fazem parte do pão, mesmo que este não exista mais. Em mim, só existe um resíduo desta cidade, um esgar de seu esgoto, uma pequena migalha dela em mim.

Quando viajo, não me importa o destino, o que importa é distrair o meu olhar em outras paisagens, é poder sentir o perfume de outras ruas – estradas asfaltadas ou de terra úmida- repousar meu corpo numa cama dura de um hotel ou quem sabe de um quarto amigo. O abraço do desconhecido inebria o meu corpo branco, invernal, austral. Sendo assim me apaixono facilmente, sempre fui uma pessoa que cai de amores pelo desconhecido, e nessas situações, poderia me casar com o gato preso por uma cordinha num barraco de madeira, ou me ajuntar com um pescador e seu pesqueiro, viver de amores com uma fazendo de ostras à beira-mar. Eternas luas de mel com outros céus azuis, outras noites estreladas. Amar sempre amando o distante, pois nele repouso minha criatividade, minhas brincadeiras oníricas.

Estando sempre tão longe daqui, posso desejar morrer em terras estrangeiras. Decido, em partes, que meu coração pertence a outro lugar, mas nunca sei a onde, pois todas as cidades me entorpecem, e em todas quero estar e estabelecer uma nova vida, poder acordar todos os dias nos próximos anos e fazer novas amizades, comer novas frutas da região, tomar um banho de mar se no mar eu estiver, ou acampar em alguma montanha que acerca meu novo lar.

São apenas paixões, meu coração começa a bater mais rápido e de súbito determino: aqui é o lugar. Sempre quis viver fora de São Paulo. Acordo no outro dia chorando com a possibilidade que é uma areia movediça que me engole assim que decido pisar fundo, e o véu cai de meus olhos, percebo que na verdade aquilo também foi uma cilada. Aquela outra cidade é toda uma cilada. O que eu faço? Lá pode estar todos os pequenos objetos e flores que nunca vi antes, mas... E o não estiver lá?

O que não estiver lá deverei abdicar: E como não sei abdicar!Pois quando me apaixono caio em transe e não consigo abrir mão para que possa sofrer um tiquinho da dor da imperfeição, me vejo novamente envolta por um sentimento de desafeto e humilhação. Volto para a Casa, a minha, como a criança pronta para tomar uma surra da mãe depois de uma travessura. Fecho os olhos e tento respirar fundo as lembranças que ficaram em minha memória, aperto as mãos e sinto suavemente a textura do mundo novo que deixei para trás. Abro as mãos e é como se toda a vida escorresse dela.

O caminho da volta pode ter muitos sentidos, pode ser um recomeço como poder se o fim. Ontem achei que fosse o fim, achei que seria a ultima vez que voltaria para aquela casa, coloquei uma pedra em meu coração e deixei que ela pesasse. Olhando o horizonte – mais laranja e vermelho do que nunca- pela janela do avião mandei um beijo para o nada, para o ar que respirei, que me alimentou e me oxigenou.

Cedo a um breve sono e ao acordar volto a olhar pela janela, o que encontro é uma pintura moderna, uma via láctea térrea cobrindo toda a extensão do meu olhar. Na escuridão muitas luzes artificiais compunham um cenário futurista, nos espaços das ruas, amontoavam-se faróis de carros, dando a impressão de que aquilo era uma cachoeira de luz, pelo espaço, espalhadas e esfumaçadas, pontos de letreiros azuis e vermelhos manchavam o reinado do escuro e claro.

Achei a imagem bela e não mais me sucumbi ao medo do retorno, a feiúra de São Paulo desapareceu naquele momento e do céu tive uma visão sublime do que poderia ser aquela cidade e porque de algum modo a amo e me apaixono por ela outra vez. Mas um dia verei a feiúra de um céu sem pintura novamente, e então recomeçarei a minha busca. Levarei um par de sapatos e um óculos de sol, para qualquer outro lugar.

2008-07-16T22:06:00.001-03:00

Ponha em si um poema, amor
Deixe a rima levar seus sentimentos
Deixe a cadência sobrepor
O ritmo de seus batimentos.

Faça pouco dos lamentos
Das tormentas do coração
Da dor, do descontento
Escreva uma canção

Sinta como é a sensação
Se você puder descrevê-la
Pois nem tudo é solidão

Nem tudo é uma pena
Deixe, que ainda há lá dentro
Água, açúcar e pimenta.

Vidas Ordinárias IV

2008-07-16T21:45:00.001-03:00

Pode ser que seja somente um momento, no coração de Ana, tudo passava em um segundo. Era a primeira vez que se via no espelho, essa imagem real do seu duplo. Estar só é estar consigo mesma. Verdade inquestionável, todas aquelas fotos diziam algo sobre ela. Todas eram ela mesma, uma Ana em cada mundo. Na sua nova casa não haverá retratos nas paredes, como na antiga. E vai pintar de vermelho a estante de livros.

O vermelho que não era dela, sempre gostou de azul, mas agora, agora que o segundo se passou, achou melhor deixar para trás, como as fotos, o que fora. A vida a um pode ser boa, usar o vestido que quiser, tomar seu café e fumar um cigarro. Ler até mais tarde na cama grande. Pensar no que quer ser no futuro. Os minutos da vida correm adiante, sempre em frente segue o seu destino. Tem que acompanhar a lida da vida, senão Ana se perderá, para sempre. Para todo o sempre.

***

Já Paulo, prefere a companhia de amigos, é de amigos que se faz a vida, e são sempre eles que mostram em seus defeitos ou atitudes, um pouco do que somos. A solidão ocupa um espaço muito grande em seu peito, e parece não ter fim nem concerto. Será sempre um homem só, Paulo. Mas é a sua sina, sua busca por um pouco de aconchego vai demorar a chegar, e ele sabe disso. A sua tristeza é compreensível e ele não luta mais contra ela.

Paulo vai continuar onde está, e seu grande plano agora é poder busca algo que acabe com a solidão que não acaba. Precisa ainda arrumar sua casa, e encontrar papéis perdidos há muito tempo, ainda não sabe se irá viajar ou se muda de emprego. Vai continuar colecionando fotos nas paredes brancas da sua casa, vai continuar perfurando, com o prego a tintura gasta. É disso que precisa, a linearidade maçante de seu cotidiano.

***

É isso então. O dia vence as horas, as horas nunca são suficientes. E bem da verdade, as plantas de vaso nunca duram a estação. Tudo passa, tudo se esquece. Se não se esquece agora, a velhice tratará de o fazer. E a vida tratará de mostrar os caminhos tanto árduos, como fáceis. E Ana e Paulo hão de chegar em algum acordo. Talvez Ana, ligue para Paulo. Talvez Paulo, esqueça Ana. Só esperamos que sejam felizes. Para todo o sempre.

Ode a ti, cebola

2008-05-13T11:50:00.000-03:00

Ó de ti, suprema força de todos os amores
Tua alva carne faz cegar os desavisados olhos
Teu sumo ácido faz animar os humores
Dos que querem a força de teu sabor e molho

És temida também por homens outros
Que nada sabem de teus segredos mil
Fechada em manto ora róseo ora roxo
Derrubas a moral até do mais forte e viril

Se dourada já não és mais hostil
Que o amor sem sal, o dia sem açúcar.
A vida sem ti seria pobre e vil

Ainda que para amar-te isso custa
Ceder aos encantos de teu doce-picante
Dentro da boca e de meu restante.

Vidas Ordinárias III

2008-04-04T16:12:00.000-03:00

Jaz aqui o coração de João. Houve um dia, isso muito antes de conhecer Maria, que ele batia e sorria para o mundo. Depois não, pobre João. Maria era boa, boa demais para qualquer um. Até conhecer João, um bobo que apesar de tudo conquistou o seu coração. João até conseguiu por amigos do colégio, enviar-lhe uma carta, cheia de paixão. Maria, pobre menina, foi assolada pelo rapaz, noite e dia, dia e noite. No fundo até gostava; esse João, por mais nada que fosse, tinha um carisma que não tinha os outros caras. Foi atrás dele, respondeu até a uma chamada, deixou recados:

- João, é Maria, vamos à festa da Nina, vai ter música legal e coisa e tal, queria uma companhia. Você topa?

E João, com seu pobre coração na mão, não podia acreditar. Não era verdade, que ela linda entrando devagar no seu carro,vestido rosa, laço de amarrar no cabelo, ia ser naquela noite, o seu par.

E assim foram, Maria, desajeitada sem saber o que falar, e João, suando as mãos, falando sobre a vida, a viajem à Paraty e o quando se afogou no mar. Daí então, rolou um lance, uma coisa difícil de explicar. Maria, na mão de João pegou, olhou nos seus olhos, chegou perto de sua boca, e assim, sem nem explicação, lançou-se de corpo e alma em um beijo profundo, que coisa louca. Que coisa boa era aquele momento. Tudo durou o tempo de um minuto. Muito rápido, não deu nem pra saber no que ia dar. E então, João se atreveu a falar, o que mais queria, coitado se soubesse o que no fundo pensava Maria.

- Eu gosto de você, quero que você seja a minha menina.

Maria sorriu, arrumou o batom dos lábios, olhou pra fora, a festa cheia de gatos, olhou pra João e disse de supetão.

- Vamos entrar?

Nos olhos dela um silêncio, no coração de João um só lamento. Ele viu, mas não quis acreditar, o amor não existia, e em seu lugar só sobrou a Maria, dançando no outro lado do bar. Foi então que João foi pra casa, desapontado, apaixonado e só. Tentou dormir ao som de rock, foi impossível não pensar no sorriso da Maria, então dormiu sonhando que algum dia, ainda poderia conquistar o coração daquela - vadia? – guria. Quando acordou, se sentiu pior, seu coração sangrava e gritava de dor, na sua roupa o perfume dela, não ia agüentar viver daquele jeito. Tomou coragem, sentou no parapeito, olhou para baixo. Quando fechou os olhos, só sentia o ar na queda livre até o chão. Foi assim o seu fim, sem nenhum glamour, sem nada. Morreu sem conhecer o amor, melhor assim, talvez, pois morreu sem conhecer a dor.

Nossos dias

2008-04-01T11:49:00.000-03:00

Ela acha que somente ela sabe o que se passa em sua cabeça. Mas eu sei também, eu consigo ler em suas expressões cada linha de seu pensamento. Disso ela não sabe, não faz idéia que daqui mesmo, agora, eu posso entender o porquê do seu sofrimento, da sua dor, da sua solidão. Queria poder dizê-la, mas ela não acreditaria em mim, não saberia apreciar o fato de que eu compartilho de seu ódio e da sua desilusão. Queria pegar em sua mão, dar-lhe um beijo leve em seus lábios, tocar-lhe a mente, passar as mãos nos seus cachos, fechar os olhos e abri-los s ao acordar com ela. Posso vê-la de costas agora, pele branca que contrasta com sua jaqueta azul. Já te disse que você se parece com uma pintura? Queria dizer-lhe isso. Sabia que suas lágrimas alimentam a minha esperança de um dia poder secar-las nas mangas da minha blusa? Eu sei disso, mais que você saberia da minha existência.

Tanto tempo que passamos lado a lado sem nenhuma palavra. Ontem, seu silêncio se quebrou, mas não pela boca, não pelas mãos nem pelos olhos. Ontem eu ouvia, de longe, o tocar triste de uma música de jazz, não qualquer, mas uma que ela sempre escuta, e é essa música suas palavras mais belas sobre a tristeza infinita que sente. Uma música que subia e descia, sua intensidade ao fundo é de mar calmo, a escova nos pratos da bateria ia ao ritmo de uma esperança suave que poderia nascer dentro dela qualquer momento, e o trompete, levava para as ruas, um pouco da sua respiração sôfrega como seu pequeno nariz que nunca, nunca respirou muito bem.

Eu sei disso também. Que sua existência dura o tempo de uma manhã quente, quando sai à rua e deixa o sol esquentar seu rosto e seu coração. Fecha os olhos, deixa sentir o calor que sempre lhe negam, sempre lhe escondem nos armários de casa, na sala vazia, no escuro do corredor dos quartos. Você se lembra de mim? Quando nos cruzamos a última vez você ia, de botas pretas e saia e lenço no pescoço, ao encontro de uma resposta. Te dou uma dica, eu estava ali, do outro lado da rua, chapéu, óculos escuros, reparou que meus olhos são verdes como os seus? Um dia vou te mostrar também a minha coleção de jazz, e te fazer uma sopa de tomates, pouco sal e muito amor. Não foi isso que você escreveu no seu diário? Menos sal e mais amor. Nem corpo, nem rio agüentam reter as águas, o fluido.

Mas deixa estar, deixe ser só você, quando se tenta tão só, se compreender, não existe peso demasiado nas revelações. Quem que você quer que te ame? Quem que você quer ser? Eu queria que você soubesse, que com você eu trocaria poemas e cartas de amor, mesmo que a sua saudade naquilo que quer não passe. Mesmo sabendo que você quer mais de tudo. Estarei aqui, te olhando sempre, colecionando momentos nossos, mesmo que estes sejam assim só no pensamento.

Carta Aberta de Perdão

2008-03-06T11:09:00.007-03:00

Se eu pudesse antes te pedir perdão de tudo o que aconteceu depois. E mudasse o rumo das coisas - eu queria ser melhor-, e poder te dizer que te amo antes, bem antes das brigas, dos desentendimentos, das picuinhas.
Queria saber no que vai dar todas essas fichas apostadas no nosso amor, e poder te comprar aquele presente tão lindo que eu vi. Queria estar mais bonita pra quando você chegasse, e já não me sentir só sabendo que você vinha. E poder ser perdoada antes daquele primeiro beijo.
Mas meu amor, me entenda, não fui e não serei perfeita, mesmo querendo, eu só sou eu mesma. Nasci de uma mistura de loucura e alegria. Queria antes de ter nascido, ter escolhido melhor a minha sina.
Então deixemos de lado essa história toda, tentar esquecer os meus pecado, as minhas imperfeições. Me convença que o nosso amor vai ser outro. Vamos começar mais uma vez de novo, como começamos tantas outras. E eu já serei - mais de dez vezes- aquela mulher que você tanto quis.

Ventos

2008-03-06T11:03:00.003-03:00

Vem da vida aquele vento
vendaval que vem lento
vem sabido vem de dentro
vem do mundo, aventureiro
vem de ti, vem sem medo
vem moinho e vem centeio
vem centelha, vem vencendo
vem tão sóe verdadeiro
vem vivendo, sorrateiro
vem vindo, vem sendo
vem da vida, vida adentro
vendaval que vem do peito
sorrateiro vem de ti
sem medo do moinho
vem vivendo, vem tão só
é verdadeiro, vem de dentro.

alimento d'Alma

2008-03-06T10:55:00.006-03:00

O que alimenta a minh'alma
não nutri mais o meu ser.
Um é feito de tristeza
o outro lhe falta tecer

-A luz da vida
que antes vinha
hoje já é sombra-

Os dois se separam
água e óleo no corpo
e fogo que num consome
no outro alastra todo

- Lá no fundo há sementes
como na terra ácida
esperam d'uma morte, asas-

E eu assim dueto
mas sem sonetos, nem canções.
Uma parte é assovio
a outra vela sem pavio.
Ai, quem me dera!
Achar-me feliz neste mundo
de uma vez só completa
as duas partes em uno.

- Mas não me desespero
quem espera sabe:
a vida um dia invade-

Então calma,
a alma cala
enquanto o peito sofre
e choram as duas partes
sem pressa, elas sabem
só o tempo cura.

Astrologia do Eu

2008-03-06T10:49:00.003-03:00

Vou ler nos astros o meu futuro, e as estrelas
hão de dizer o que há de mais profundo.
O que navega no meu ser,
o que vem sem rumo.

Vou ler nos astros o meu futuro,
entender o cometa que passou por mim
e abalou o meu escudo,
e manchou o meu cetim.

Vou ler nos astros o meu futuro, quero ver
se o meu coração responde
aos estímulos do outro mundo.

Vou ler nos astros o meu futuro
buscar o signo que rege
o meu nada e o meu tudo.

Vidas Ordinárias II

2008-02-29T11:54:00.003-03:00

Estava tudo preparado para Paulo passar o reveion mais romântico da vida dele com a namorada em Cancún, quando o inesperado aconteceu. Sua querida mãezinha morreu na véspera do dia 30 de dezembro. Paulo, desesperado, tentou arranjar todo o funeral o quanto antes mas, ironias da vida, por ser final de ano, todas as casas funerárias e os serviços prestados estariam indisponíveis até o dia primeiro, ou melhor, dia dois, pois dia ume é Todos os Santos. Ficou resolvido assim, sua mãe ficaria na geladeira estes dias e logo no dia dois seria enterrada. Cancún ficou para trás. No dia do funeral, todos reunidos:

- Meus pêsames.

- Acontece.

- Ela tá com uma carinha, coitada...

- É, resfriada.

-Gripe?

-Não...freezer.

Vidas Ordinárias I

2008-02-12T16:50:00.001-02:00

Só agora que sua vida começou. A sua pequena coleção de miniaturas engraçadas estava completa. O IPVA IPTU e as dívidas do ano passado estavam quitadas. Agora era vida nova, Ana pensou. Tão nova que resolveu fazer um novo corte de cabelo e terminar de vez aquela meia coisa que ela havia começado com um certo alguém. Um equívoco. “dia 1...não, segunda feira, além de tudo, eu começo a ginástica”. Ana ganhou da sua amiga um dvd bárbaro de ginástica com uma super professora chamada tammy. “Se funcionou com ela, vai funcionar comigo”. Pensava ela enquanto comia pipoca e assistia ao vídeo ( pois jamais iria fazer uma ginástica sem antes saber do que se tratava) sentada no sofá, também novo, comprado na Benedito Calixto.

Mas não foi bem assim. As pessoas não podem ser felizes o tempo todo, incluindo ela, que era uma pessoa meio normal meio especial, meio bonita meio feia, meio alegre meio triste, no último ano mais triste que alegre. Não pode ser 100 por cento? Não, não pode, Ana.

Ela ia entrar no chuveiro quando o telefone tocou, pensou em não atender e deixar que a secretária eletrônica se encarregasse disso. Mas estava se sentindo meio só aquela noite e pensou que, quem sabe, não seria alguém com um bom papo?! “Alô, Ana...”. Quando ela ouviu aquela voz, sentiu o suor descer-lhe pelas costas, desligou o telefone imediatamente, precisava fumar e quem sabe beber “ cadê aquele maldito maço de marlboro que esqueceram aqui em casa?Será que ainda tem um finzinho de tequila na garrafa?” Péssima idéia foi ter atendido à aquele telefonema. O telefone tocou de novo, Ana estava muito nervosa, mas resolveu atender:

“Ana...acho que a ligação caiu...”

“Não, a ligação não caiu, fui eu que desliguei, eu achei que não poderia falar com você e, no entanto você ligou de novo, mas a única coisa que eu quero saber é : por que você nunca mais apareceu e quero entender por que me ligou agora, depois de tanto tempo.”

Ah, o amor não correspondido. Ou melhor, foi correspondido e depois abandonado como um lencinho de papel usado. Da mesma forma como ele se apaixonou por Ana e o amor durou por seis meses, um dia ele sumiu. Sumiu de vez, arrasando o coração e a vida de Ana. Arrasando seus pulmões de tanto chorar, arrastando sua alma para um buraco fundo fundo. Para ela, quase não tinha volta, mas este ano era outra coisa....Ia ser outra coisa.

“ Eu queria me desculpar, sou um tolo...Estou aqui aqui em Sampa e queria te encontrar pra tomar um café..”

“Um café???” Ela estava horrorizada pela mesquinhez dele.

“Ana, quero te falar o que aconteceu, te pedir desculpas...te explicar.”

Tudo o que ela queria era aquela metade de seu coração que apodreceu. Sentada no chão com o telefone no ouvido, ela chorava lembrando de tudo de bom que passaram e sofria, como sofria...Havia sido abandonada e agora não tinha forças para dizer não... A voz dele estava tão firme e segura, tão límpida e saudável, Ana sabia que ele não ia voltar pra ela, só iria arrancar mais um naquinho daquilo que sobrava dela.

“Ta, ta bom, eu vou. Em meia hora te encontro no Unibanco.”

Como uma condenada, Ana caminhou até o chuveiro, lavou seus cabelos sem nenhum desejo, passou creme no corpo que passara tanto tempo só. Passou batom e perfume. O que fazer, afinal, não é? O que restava da felicidade que buscava? Todos seus créditos se foram. No carro enquanto dirigia ouvia no rádio uma música triste e seu ano parecia que não iria acabar jamais.

Vidas Ordinárias IX

2007-12-12T12:12:00.001-02:00

João.

Foi no dia 25 de dezembro, morreu com o peru da noite anterior ainda entalado na garganta. A fartura lhe havia sido cara, ou não? Foi num cruzamento, atropelado ainda com o peru no bucho, na manhã seguinte da ceia de natal. Não teve tempo nem de apreciar os restos amanhecidos daquele jantar. Delírios literários. Morreu e ponto. A diferença única daquela morte foi o peru. Que rechonchudo reluzia na mesa, dourado, suculento, indecente de tão grande.

Não era para menos uma morte tão súbita e inesperada. A culpa recaiu sobre a tia que havia insistentemente lhe oferecido mais um prato, um repeteco daquela delicia. Come vai, mais um pedacinho não vai te matar. Mas matou. João está morto e ponto. Foi a gula? Até agora a família se indaga. Se a gula matasse, deveria ter matado antes, bem antes, o tio. Aquele sim merecia morrer tamanha sua gulodice. Sua fome não tinha tamanho. Tinha que ter sempre tudo do bom e do melhor, e bebia e fumava e trepava com a vizinha que todo mundo sabia que dava pro tio. Que era casado, mas sua gula não o deixava parar. Não morreu e está até hoje matando o seu desejo desavergonhado.

Outra possibilidade é que João se suicidara. Morte desejada. O seu presente de natal esse ano tinha sido mais um livro sobre espiritismo, a vida de Allan Kardec, espírito famoso. Não que João fosse espírita, mas achava que, já que as assombrações estão por ai mesmo, melhor saber com quem se está lidando. Pois bem, João pode ter morrido de pena, pena de comer um bicho tão grande e bobo como era o peru. Um bicho que ao se olhar, percebia-se uma alma leviana. E talvez, é apenas uma hipótese, morreu de dó. O danado do bicho não perdoou João e o levou diretamente ao encontro de sua morte. Num cruzamento, logo de manhã, João deu seu último suspiro, lembrando de como foi doce e cruel aquela última ceia. Morreu no delírio da lembrança, mas satisfeito.

Insônia

2007-11-28T10:37:00.000-02:00

Maria passou a noite toda acordada pensando no sol da manhã seguinte. Tinha uma música na cabeça que, neuroticamente, repetia-se: levante as mãos e daí glória a deus... Levante as mãos e daí glória a deus. De repente já era 5:30 da matina, a luz do dia começava a entrar pelas frestas da cortina e agora ela já não podia mais dormir, ouvindo os pássaros, a música incessante na sua cabeça. Levantou-se de um pulo e pensou ela mesma em rezar, poderia rezar qualquer coisa, contanto que a fizesse descansar a mente daquele refrão e poder, pelo menos, cochilar uma hora. Logo já eram sete e meia da manhã, Maria levantou-se, tinha os olhos e os lábios inchados, um peso em suas costas a fazia ficar curvada e sem vontade. Olhou-se no espelho e o que via era um vulto de si mesma. Uma mistura de sono com o desejo de que aquilo passasse por completo. “Não vou agüentar, não vou conseguir.” Tomou uma ducha e enquanto a água caía pelo seu corpo, chorava junto. Um chorinho miúdo, esquecido dentro dela por muito tempo. “Ai que vontade de não ser... De virar água da água e ir pra sempre por esse ralo” Falava em voz alta, depois resmungava qualquer palavra.

Na rua o sol queimava com força seus olhos, Maria sentia sua boca rachando quanto mais andava naquelas calçadas. As pessoas do ponto de ônibus cheiravam a bolo de fubá, o odor do tabaco queimando pairava no ar e de repente ela sentiu um desejo de fumar também. Busca alguém na rua que esteja fumando, lá longe ela vê um daqueles senhores que carregam uma placa no pescoço. Foi até lá “ Moço,o senhor pode me dar um cigarro?” “O fia, só tenho derby, cê fuma?” A simplicidade da oferta daquela pessoa, quase comoveu Maria a ponto de chorar. No pescoço dele tinha uma placa pendurada onde se lia : Seu futuro está em suas mãos. Empréstimos a baixo custo. Ela ascendeu o cigarro, olhou nos olhos tristes daquele velho pobre, pensou que poderia fazer um cheque de duzentos reais e dar pra ele(toma moço, vai comprar uma camisa nova, um livro pra sua filha, um tênis pro seu neto). Por que ela não fez isso então? Por que não doava assim como ele doou seu simples cigarro? Ela já ia dar as costas quando o velho falou pra ela bem assim “ Fia, cê acredita em deus nosso senhor?” “Talvez, não sei bem, acho que sim...Por quê?” “Pega na mão do divino fia, que com ele a gente nunca ta só.” “O que foi que o senhor disse?” “Disse nada não,f ia.” E se virou e foi embora.

Ela teve a certeza de que tinha ouvido aquele senhor pronunciar tais palavras, ou era a insônia, ou ela realmente havia passado por uma experiência religiosa. Quando o procurou com os olhos ele já havia cruzado a avenida e estava descendo por uma rua. Maria teve que sentar, procurou o celular na bolsa, não achou. Ligou a cobrar do orelhão pra sua melhor amiga, a única que poderia acabar de vez com essa hipótese. “Oi Ana, é Maria, escuta, desculpa te ligar, mas eu tenho uma pergunta séria pra te fazer” “ Maria, espero que seja séria mesmo pra ser a cobrar a essa hora da manhã.” Ana não havia deixado sombras de dúvidas que mataria ela ao ouvir sua dúvida. “Ana, preciso saber, você acredita em deus? Digo, pode ser naquela força superior, mas você acredita?” “ Maria, meu amor.” Ana fez um silêncio e quando terminou de pensar, falou “ Deus é coisa de gente apegada, e religião meu amor, é desculpa esfarrapada.!” E desligou o telefone na cara de dela. Neste momento ela realizou que sim, havia solidão no mundo e neste momento, era ela a própria solidão.

O mundo parou a sua volta, o sono tentava entrar pela sua nuca e lutava contra seus olhos. Queria fechá-los, arrancá-los da cara, viver a escuridão eterna daquela noite que ela não dormiu. Sabia que tinha que agüentar até o fim daquele imenso dia insuportável. Tinha que ir trabalhar, sentar no computador, produzir, fazer dinheiro, colaborar com os colegas. “Levante as mãos e daí glória a deus, levante as mãos e daí glória deus...” “Que fazer meu deus?! Meu deus, que deus? Que caralho, cadê o frontal, por favor, moço, um café!” Maria se sentou no boteco e esperou ver se a confusão passava; o frontal pra relaxar, mas o café pra dar uma animada, era como mutilar o cérebro com soda cáustica. Aquelas horas nunca iam passar, ela poderia deixar no bar um bilhete com seu nome e telefone de casa, quem sabe, se morresse pelo menos alguém saberia quem era ela, ligariam pra seus pais. “Pelo menos morreu em paz, fica com deus minha filha”, seriam as palavras do túmulo dela. E morreria só, sozinha. Sem ter dormido o sono que tanto queria, sem ter descansado a sua mente inquieta.

2007-11-08T17:10:00.000-02:00

Meus cabelos crescem
E minhas idéias crescem com eles.
Minhas sobrancelhas crescem
E com elas minhas unhas crescem

Sem parar

Tomam conta do quarto, enrolando-se
A raiz castanha e as unhas vermelhas
Se perdem

No fundo azul

Dos meus lábios quase derramo as palavras
E no tapete se forma uma poça de água
De meus olhos abertos
De minha boca aberta

Água morna

Vem quente lá de dentro do meu peito
Que incha junto com meu desejo
Cresce corpo a dentro e lá fora
Abre-se o céu.

Tamanho de céu

Minhas mãos incham
E já não seguram mais a cabeça
Que ficou pequena demais
Pro tamanho das idéias

Muitas idéias

Saem pelas orelhas vermelhas
Da cor das unhas longas enroladas
Como lava fervente escorrem

E queimam, queimam tudo
De meu corpo sedento.

Uma resposta

2007-10-29T14:53:00.000-02:00

Lá vem.

E o que vem?

Vem que vem, assim:

No encontro de duas almas.

Uma de lá, uma dela.

Ou outra minha, assim:

Nos encontros do mundo.

Corto daqui, e vejo que lá

Também há de tudo isso.

Dos pontos, das vírgulas

Das “gentes”.

Então sim.

Quem bom que sempre tem.

Que sempre vem esse

Tal de alguém

Pra poder por um ponto

No meu outro, daqui.

Die Gedanken Sind Frei

2007-10-19T16:44:00.002-02:00

Os pensamentos são como a água. Podem estar tão parados que vemos refletido neles nosso próprio rosto, passivo; ou estarem tão atormentados que mal se enxerga o fundo. Os pensamentos são como a água, claros, límpidos, ou escuros e amargos. Ou profundos, ou rasos.

Quem pode beber dessas águas sem se afogar? Ou nadar pelas idéias em tormentas, livres ondas gigantes de idéias, tombando, tombando. Quem pode me dizer a onde terminam?

2007-10-13T13:56:00.001-03:00

Era sonho?
Tudo que é sonho é sonho.
E depois disso, só penso:
Não quero acordar para morrer.

E se por acaso não o fosse?
E nem a vida eterna?
E nem amor eu tivera?
Viver amarga e acordada...

Mas pasmem!
Quando os olhos eu fecho
Crio tudo da escuridão.

Viver de sonhos
Viver pra viver
Tudo dentro de mim, ilusão.

Ventos

2007-09-10T14:24:00.000-03:00

Veio de dentro aquele furacão sem dono
Acertou no peito e depois, abrindo para o espaço
Tomou pelos braços e levou com desespero.
Tamanha a força dos ventos projetados
Seria impossível deter tal destruição.
E levou tudo o que havia por perto:
Amor, respeito, alma e coração.

Sobrou uma brisa de desgosto que veio
Varrendo a poeira fina aos poucos
Que sobrou em cima da mobília, no chão
E em todas as coisas do mundo.
Um silêncio profundo se apossou então
De dentro pra fora e de fora pro céu.
Nem o sol podia escondê-lo em suas sombras.

Nem as sombras eram suficiente breu
Perto das escuras esquinas avassaladas.
Dali nem flores mais brotaram, nem nada.
E sobrou somente o chão de terra
E hoje as janelas fechadas choram.

Diálogo

2007-08-30T16:36:00.000-03:00

(Um trago)

Você sabe, já leu aquele texto do Cortazar...Sobre os coelhos? Sobre aquele cara que vomita coelhos e sem nenhuma razão ele passa a amá-los? Ele passa a amá-los porque é aquilo mesmo, uma coisa de dentro pra fora, só sua, pessoal.

Mas ele se mata no fim, quer dizer, eu acho que ele se mata. Foi o que eu entendi.

( Um trago)

É engraçado tudo isso. Uma amiga minha falou que após ela cair da cama, ela teve uma revelação. E essa revelação só poderia acontecer nestas circunstâncias, você ta me entendendo? Não existe revelação que fuja a esta regra, e ela ainda completou: “Aquilo foi místico, tanto quanto o meu desconhecido fim do dia”.

Tanto quanto o meu desconhecido fim do dia. O real deixa de ser real quando a gente vive o passado ou o futuro, que não existem. Você não acha isso estranho? Saber que, depois de agora é tudo ainda uma grande mentira.?

(A fumaça do cigarro envolve o quarto, o olhar pára fixo no teto)

Eu, particularmente, não acredito que exista um futuro. Essa forma desconexa e esquizofrênica que nos faz comprometer-nos com coisas que também desconhecemos. É tão frágil essa linha que une o agora e o que será que, o melhor seria permanecer, nesta posição, eternamente.

Mas daí eu me lembro que ainda não comprei as flores nesta semana. A semana é futuro, virtual, portanto não existe, mas eu tenho que fazê-la existir, senão jamais teria comprado flores na semana passada, e aí não poderia as comprar essa semana.

Mas as flores, assim como o meu fim do dia, morrem, suavemente, semana após semana.

(trago longo)

Eu deveria comprar cristais ao invés de flores. Cristais são bonitos e super baratos. Cristais me lembram chapada diamantina, e essas coisas da natureza que me acalmam. Verde, verde, verde. Azul, flores, formigas.

Eu sei que isso ta parecendo pedantismo, mas diante das circunstâncias, só me resta pensar no horizonte além da minha janela anti-ruídos.

(piscada, tragada, o olhar fixo na janela)

Existem pessoas que não gostam da natureza? Sim? Não? Eu acho que sim, acho que existem pessoas que abominam este contato direto com a fauna e a flora. Só de pensar em tirar o sapato, caminhar a esmo na beira de uma praia as deixam aflitas .

Mas tudo bem. Tudo bem mesmo. Ninguém tem que gostar da natureza, porque nós somos a natureza. De algum modo, caminhar sobre a grama e admirar os pássaros não passam de afirmações redundantes. A gente não se nega, da mesma forma que é impossível eu falar: eu não existo.

E daí? Você ainda ta me ouvindo? Eu to te irritando?

(levanta da cama, abre a janela)

Acho que eu deveria escrever tudo isso que to te falando em algum lugar, seria legal não esquecer todas essas coisas bonitas e sensíveis que estou pensando. Seilá, começar a escrever um livro existencialista que detonaria Sartre e Nietzsche. Mandar pra algum concurso da faculdade de letras, ficar famosa enfim.

Gozar de todo o prazer da vida pública, ser chamada para coquetéis e jantares. Usar um nome artístico como La Femme Trousseau, por exemplo.

Uma coisa bem difícil, assim ninguém vai ter coragem de me perguntar porque cargas d’água eu resolvi ser escritora.

Para Rafael

2007-06-21T13:05:00.000-03:00

Menino
Da onde vêm seus sonhos?
sonha com tudo que pode sonhar.
E se não te bastam as estrelas, o céu
Vai além além.
Na rabiola do cometa, na corrente de ar.
Sempre olhando pra cima
Pro teto da vida, sem esperar
Que talvez um dia cresça.
Seus pés inquietos
Correm de um lugar a outro,
Nunca param ou descansam,
Nem dormem.
Da onde vêm seus sonhos?
Pra onde vão suas palavras?
Sempre atentas e prontas para saltar
Da sua boca aberta aberta.
E seus olhos, menino
Focando tudo que há de perto
De longe, de belo e de feio.
A sua inocência se confunde
Com o seu nome.
Rafael, nome de arcanjo
Mensageiro e curador.
Assim é você:
De asas abertas, indo sempre para o alto.
Mais alto mais alto.
Como um balão
Feito de ar e sonhos.

2007-06-21T11:45:00.001-03:00

resolução quatro: alma lama.

Há uma lama dentro de mim.
Na alma, ela chama em chamas.
E na cama, a lama em minh'alma
canta em voz alta os sonhos ao dormir.

Paixão!

2007-06-13T12:30:00.000-03:00

Estou Sofrendo.
O que tenho?
Paixonite Aguda.
Os sintomas, muitos.
As horas sofridas não cabem no relógio.
Só penso no amado em cada tic-tac de hora.

Todas as cartas são para ele!
Até a inspiração esse amor devora.
Os poemas? Só de amor escrevo.
E claro que dentro do peito
o coração palpita desajeitado!
E até da água que bebo
dedico a ele todos os goles dados!

É paixonite do que padeço!
Da onde veio tal virose?
Me pegou de jeito um dia.
E até hoje sinto ela aqui dentro.
Sorrio toda hora, sintomática reação.
Não presto atenção nas palavras
que os outros me falam.
Nem presto atenção no jardim
pois há dentro de mim uma outra rosa!

Ah como estou sofrendo!
E sofro mais ainda quando ele
não está por perto.
Daí sim, calafrios e tremedeiras.
Suspiro no canto sem razão nem por que.
Meus olhos ficam profundos e lânguidos.
E tudo o que desejo é poder estar:
Ao seu lado, dentro dele, respirando
o ar que ele respira, sentindo o amor que
dele expira.

Ah! Não sei se agüento!
Não sei se posso mais este tormento!
Doutor deveria tu curar esse sentimento,
curar de mim essa paixonite aguda.
Pois não como nem penso.
E o que resta de mim é só poesia e açúcar!

O que é Causal?

2007-06-05T12:17:00.000-03:00

Amor Causal: Adj. 2 gén., relativo a causa;
que exprime causa;
s. m.,
razão;
origem;
motivo, proveniência.

Andava tão tristinho e cabisbaixo,
Sem aquele amor, a razão não existia
Sabia de cor, todas as suas cores preferidas.
E ainda assim, o destino foi vigário.

Como foi árdua a conquista!
Com flores, jantares e promessas.
Aquele amor, sofrido deveras,
Merecia ao menos uma jazida!

Foi só por ele que feliz a vida corria
Brilhava o sol de cada manhã azulada
Estampado na pele da querida amada
Tudo era tão feliz, e o amor uma piada.

Mas agora, sozinho na caminhada
O amor sem rumo vagava obsoleto
Onde foi que ele perdeu o bom senso?
Por onde andas a razão almejada?

Já não podia mais com esse medo
De ficar só, sem razão e sem amor
Como alma penada em busca do senhor
Ficou ele no mundo sem o seu desejo.

E agora o pobre vaga a esmo
Olhar perdido no horizonte cinza
Lucidez, aquilo já não mais tinha
Deixou-a morrer, esquecida no tempo.

O que é Casual?

2007-06-05T12:13:00.000-03:00

Amor Casual: Do Lat. casuale
adj. 2 gén.,
que depende do acaso;
fortuito;
eventual;
acidental.

Foi assim, cruzamos os caminhos sem nos ver
E só quando você chegou à outra esquina:
Que coisa de filme de teve!
Olhou para trás e disse: Que linda!

Nossa, Obrigada! Pensei ainda
Que fosse para mim tal elogio.
Mas você grudou a cara na vitrina
Ouvindo no rádio uma música dos beatles.

Daí eu disse: Essa eu nunca tinha ouvido.
Eu cheguei mais perto e vi seus olhos
E seu rosto alvo estava todo sorrindo:
Poxa, essa é a música que eu mais gosto!

Quer ir lá dentro ouvir os outros novos?
E me puxou pela mão sem perguntar.
Dentro da loja por entre vinil e mofo
A vontade que eu tinha era só de dançar.

A gente se olhava sem se falar
O que tocava era tim maia: Bem querer.
O que a gente sentia, não tinha mais lugar.
O amor ali nascia, e a gente sem perceber.

2007-05-31T17:49:00.001-03:00

Amor: Filosofia ou Suicídio?

- Amor é casual.

diria uns.

- Não, Amor é causal.

Senzala

2007-05-31T17:40:00.001-03:00

Todos os dias acorda no pescoço.
Às seis da manhã:
Lavar o rosto, acalmar no corpo
o calor da febre terçã.

O corpo rijo como um cavalo,
marcas de aço no seu rosto roto.
Negro amargo, sem dentes
na boca de comer arroz e osso.

De morrer cada dia um pouco.
De encher seu bucho morto.
De morrer negro no lodo

Igual a cor da sua pele,
remexe dentro do poço,
No estreito poço o seu corpo cavalar.

Definição

2007-05-31T17:38:00.000-03:00

O amor tem cor de azul celeste,
claro e leve, voando solto
como oxigênio no meu corpo.

O amor é quente e bobo,
como um bebê ao nascer.
E azul celeste, leve.

Leve e bobo
De um azul celeste.
E breve.

Breve,
tão breve,

que me vem

como

uma

e
s
t
a
ç
ã
o
...

Domingo

2007-05-31T17:34:00.000-03:00

Meu corpo cansado
estampando o vermelho rosado
dos último raios de sol.
Como uma fotografia na fina película
fixa-se em minha carne,
em meus ossos, e minhas unhas
tornado-se mais pesada
mais cansada e mais completa.
Cansada e feliz com o tom de
romãs rachando as cascas
maduras no pé.
Sinto-me como uma fruta madura,
escura e robusta.
Descansada por ter o sol se ido,
e jogado por cima frescas brisas
marinhas ao fim do dia.
Me sinto do mundo o umbigo,
nesse último soprar de domingo
deixando-me levar todos os pensamentos
fulgazes]

Cuidado

2007-05-31T15:14:00.000-03:00

Às vezes eu penso:

Meu amor não agüentaria ser jogado assim no lixo.
Portanto que sejam verdadeiras todas as juras.
E se for para ser breve, que seja intenso.
Ia doer, talvez doesse só um tiquinho.
Talvez nem dor eu sentisse.

Mas ia ver a feiúra
De um dia sem pintura.

Então,
Não se iluda.
Mesmo que seja mentira,
Aquilo que na sua boca se insinua.
Me faça acreditar que naquele momento,
Tudo o que for para ser, vai ser por inteiro.

De Camille - porque eu acho ela muito sensível

2007-05-29T10:41:00.001-03:00

"Quand Je Marche"

[When I walk, I'm walking straight and when the night falls, I fall as well.]

Quand je marche, je marche
quand je dors, je dors
quand je chante, je chante
je m'abandonne

Quand je marche, je marche droit
quand je chante, je chante nue
et quand j'aime, je n'aime que toi
quand j'y pense, je ne dors plus

Je suis ici
je suis dedans
je suis debout
je ne me moquerai plus de tout

"Entends tu, m'as-tu dit,
le chant du monde", alors depuis
quand l'aube se lève, je la suis
et quand la nuit tombe
je tombe aussi

Je suis ici
je suis dedans
je suis debout
je ne me moquerai plus de tout

Quand j'ai faim, tout me nourrit
le cri des chiens, et puis la pluie
quand tu pars, je reste ici
je m'abandonne
et je t'oublie.

2007-05-28T15:39:00.001-03:00

O amor é para ser passado e repassado
E quem quiser julgar- que o sofra
Ninguém aprende com a cabeça, mas com a carne
E a carne não é fraca, ela é estúpida
Sair do poço é sempre um ato de heroísmo
E ser herói, não é ser forte
É ter coragem de ser fraco.
É por, repor, transpor, sem dispor.
Se as experiências fossem transmissíveis
Este seria um mundo de sábios
Mas só nascemos de nosso próprio parto
E só vivemos de fato quando já
Morremos mil vezes e mais uma.

Ivan

2007-05-28T14:25:00.000-03:00

Olha, eu fiz uma poesia pra você:
Ivan, que rima com Imã
Que me pega bem nos botões.
Ivan, que rima com romã
Que rima com eu e você
Mesmo que isso não rime.
Eu coloquei no poema.
Porque eu te prometi um poema.
E aqui ele está:
Ivan que rima com céu
Que rima com um melzinho doce
Do seu hálito.
Ivan, rima comigo.
E eu assim fico.
Doida pra te escrever.

2007-05-28T13:13:00.001-03:00

Vou escrever mais poesia

Vou ser mais poeta e mais rima

A Inspiração não morreu ainda

Dentro de mim lateja

Como o papel molhado em tinta.

Sebastian

2007-05-28T12:45:00.000-03:00

Quando se fez a primeira luz da manhã,
Sebastian saiu correndo pelo gramado.
Pegou a bola, jogou no gato, uma pedrinha,
Uma folha e um galho
E lá estava ele pirateando.
Pequeno como era, sem sapatos e sem camisa
Peito estreito e branco
Sebastian era quase um menino
Mas era mais menino que os outros do bairro!
Gostava de dizer, assim mesmo ao acordar:
Mamãe quero leite da vaca
E la ia ela correndo buscar para o pequeno
Um copo cheio e morno direto das tetas.
E Sebastian sorvia aquele mel
E sorria e cantarolava
Na alegria da infância serena
Ser Sebastian para ele já bastava.

cigarro

2007-05-23T16:45:00.002-03:00

É no cigarro que eu trago onde está o veneno
São nos objetos do quarto onde está o frio
E mesmo assim dentro de mim não há nada
Não há nada em lugar algum.

E se então eu tirasse a pintura do rosto
E deixasse uma vez só mostrar a pele
Deixar ela respirar o pó do mundo
Pois não há nada em lugar algum.

Isso não é dor sem sentido
Talvez melhor assim preenchido
Só as portas aqui fazem barulho
Uma atrás da outra elas se fecham.

Não há mais nada em lugar algum.

O fim desta tarde é de cinza escuro
Nem a luz consegue chegar aqui
Neste silêncio profundo
Onde só as portas fazem barulho.

Onde só os carros fazem barulho.
Onde só a chuva faz barulho.
Neste fim cinza escuro.
Pois não há mais nada.

É o Fim

2007-05-21T10:25:00.000-03:00

É o fim de tudo
E lamentavelmente a vida
Nos mostrou a verdade
Que é dolorida
Que é pessimista.
E como te dizer que
Depois de tudo o que passou
Ainda te amo
Mas não posso!
Não posso mais sofrer assim
É o Fim.
Por quais caminhos
Nos enveredaremos agora?
Mudastes tanto a tua rota
E me isolastes por tanto tempo
No porão do esquecimento
É o fim.
Custa-me a enxergar
A luz novamente
Enxergar por que fomos
Tão errantes
Em nos embalarmos com essa
Mágica música do Amor
Que parou
Que passou
Que voou
Para longe de nosso controle
Triste fim para um amor assim.

O poeta abandonado

2007-05-16T11:31:00.001-03:00

Só mais uma vez
e depois pode partir
não precisa se despedir
ou beijar a minha tez.

Sonhar um querer
e ter de ti pesadelos
só mais uma vez
tentei com tanto zelo

Agora deixe que eu morra
sozinha sem teu olhar
secando minhas pupilas

Só mais uma vez poderei
agora que enfim se vai
morrer morrer morrer.

Poesia Moderna

2007-05-16T11:29:00.000-03:00

Tu
Tu e eu
Nós
Apenas nós
em baixos tons
Minha voz
Procura teus ouvidos

Sonolência

2007-05-16T11:26:00.000-03:00

Dormindo se quedam os inocentes
sem peso, sem medo
Como tolos perdem a alvorada
como tolos ficam no travesseiro a sonhar
com um sol que já nasceu
Esperando a noite chegar para enfim
acordarem nas estrelas do céu.
Sempre nas estrelas
Sempre na Lua
pequenos seres do espaço sonífero

dormindo
dormindo
dormindo

2007-05-15T15:31:00.001-03:00

Resolução três: menos sal e mais amor.

Joana.

2007-05-15T12:18:00.000-03:00

Olhou para fora e ainda chovia muito. Enfiou a cabeça sob o travesseiro e tentou dormir mais um pouco, não conseguiu, óbvio. Dois Tylenóis de 750 mg, café preto dois dedinhos no copo, uma garrafinha de água para tentar aliviar a ardência da cafeína. Realmente seria impossível pregar os olhos de novo, e ainda eram apenas 7 e 30 da manhã.
Pegou o telefone, discou, esperou, desligou; daí ligou de novo:
"Alô, André? Eu te acordei? É, eu sei que tá cedo, mas é que eu tomei uma decisão...Qual? Ahm..."
Ligou pra falar mas não falou, inventou uma historinha qualquer.
"Você vem almoçar aqui hoje?Vou fazer aquele macarrão, aquele que você gosta tanto."
Já havia uma semana que não dormia, um misto de medo infantil e ansiedade. Escreveu no seu diário que o ser humano quanto mais pensa menos evolui e realizou que a evolução depende muito mais de um estado de deixar-se estar do que realmente tentar resolver os problemas em questão.
Uma partícula de onda gigante, era só ela e no entando precisava de toda uma massa de energia para poder mover-se. A humanidade, refletiu. Não seria fácil levantar-se da cama hoje, tinha medo de começar o dia e não poder terminá-lo como queria, ia dar tudo errado.Tinha mais que certeza, mas não podia deixar que tudo isso a tomasse por inteiro. Tirou o pijama na cama mesmo, saiu nua para o chuveiro, banho frio, esqueceu de escovar os dentes e saiu direto pra rua.

O Amor em Três Atos.

2007-05-15T11:48:00.000-03:00

Um dia ela me pediu para escrever um poema sobre ela:

“Amor, porque você nunca escreveu um poema sobre mim?”
“Eu não sou bom com as palavras..não sei rimar amor e dor”

Eu sempre a achei meio burra, mas às vezes, me emociona a burrice dela. Me emociona como ela me olha vazio, buscando compreender as sutilezas que a vida tem. Parece um cachorrinho, uma gatinha. Um pássaro até...Os pássaros tem o olhar animal mais burro que já vi.

“Mas você é fotografo, então é artista, e todo artista sabe escrever poesia.”
“Não querida, isso não quer dizer nada. Me passa o café, por favor?”
“Não. Eu quero que você escreva algo sobre mim. Para a posteridade”
“Você ainda não morreu Ana, então eu não preciso escrever nada sobre você.”

***

Quando eu menos percebi, ela já estava acordando ao meu lado. A primeira vez foi chocante, quase idílico. Ana...É vago na minha memória o dia exato em que nos conhecemos. Pode ter sido num café, perto do meu trabalho. Ou na vernissage de algum pintor de quinta em alguma galeria de quinta. A verdade é que não tenho boa memória. Poderia ter sido qualquer outra mulher acordando ao me lado. Qualquer uma. Se elas não abrem a boca, eu praticamente apago os vestígios delas em minha vida. Mas eu me lembro a primeira coisa que Ana falou quando acordou:

“Nossa, aquilo é um pássaro? Que coisa estranha...”
“Não, parece um pássaro, mas na verdade é um tennis numa árvore... Uma fase minha meio... abstrata.”
“Ah... abstrata é? Eu também tive uma fase abstrata, eu te falei que adoro pintar?”

Foi aí que eu olhei melhor para ela, o cabelo desarrumado, pintado de um vermelho vulgar, não conseguia associá-la a nada, nem a ninguém. Uma estranha que gostava de pintar.

“Eu pintava umas manchas, mas isso era na época em que eu não sabia pintar, agora que eu fiz o curso, quero pintar retratos das pessoas, especialmente das minhas amigas”

Enquanto ela falava, eu acendi um cigarro.

“Você fuma?”
“Não fumo não, cigarro estraga a pele.”
“Então vamos trepar.”

A trepa foi ótima. Adoro o cheiro amanhecido da mulher. Perfume doce com suor, com hálito. E foi por isso que me apaixonei pela Ana, ela era barata, mas muito gostosa.

***

O que eu entendo como amor é simples. E por isso amo a Ana. Simplicidade é o nome do jogo, do jogo dela. Faça as perguntas certas, responda vagamente, trepe três vezes por semana. E quando acaba, tem que acabar de vez. Como um dia que amanhece. Esse lance de guarda a calcinha, fotos, frasco de perfume, é coisa de apaixonado não correspondido.

“ Tira uma foto minha, amor. Você tira foto daquelas modelos todas, mas não tira as minhas...”
“ Não posso fazer isso com você Ana.”
“Por quê?”
“Porque no dia que você me deixar, ou no dia em que tudo acabar. Eu vou olhar praquelas fotos e vou ter que te odiar.E eu não quero te odiar, só vou querer te esquecer.”
“Você é tão romântico, bruto, mas romântico.”

Essa foi a última vez em que trepamos. Mulher burra cansa também. Eu olhava pra ela, dentro de seus olhos de vidro azul e não conseguia enxergar sua alma. Talvez a Ana não tivesse alma. Ou tivesse alma de gato. Perdi o tesão nela quando ela pediu pra eu não a esquecer. Mas já esqueci. Até do seu cheiro eu esqueci. Só restou mesmo um pedacinho de guardanapo com uma poesia que ela escreveu.

“ Se você quer saber o quanto eu te amo, multiplique as estrelas do céu, pelas gotas do oceano.”

A Ana era muito burra, mas era sensível.

Penso Logo Desisto

2007-05-03T17:48:00.000-03:00

Para alguns verbos
Eu sou apenas um ser
Sem estar, nem presente
Apenas na mente
Ou num passado distante
Quase inexistente
Sou, não porque existo
Me defino apenas como um som.

Sadomasoquismo

2007-05-03T17:44:00.000-03:00

A dor existe para que o amor seja verdadeiro
A dor existe para que a verdade ame
e dê sentido ao que logo se extingue
depois de cada beijo
cada ferida marcada no beiço
cada estalar de cada dedo nos seios.

Só prevalece o silêncio
para que se sinta desmiuçadamente
os suspiros prazerosos
as lágrimas cândidas
do amor sofrido.

Nem a solidão dói mais
Nem o abandono entristece
Pois o que não mata, fortalece
esse coração que só ama.
Ama e ama e nunca desvanece

aborto II

2007-05-03T17:39:00.000-03:00

Sujei minhas mãos de sangue novo
e já não mais sei como pensar nisso
abortei de mim um ser sem rosto
sem nome

Não saberia o que fazer
por desespero, desisti
calei-me e chorei a cólica do ventre

"Nunca pensei que..."
"Não, não seria possível..."
"logo eu, um ser tão pacífico..."

Deixei-me levar pela tormenta
será que sou uma assassina?
Será que simplesmente aparei
as pontas tortas do caminho?
Tão confuso
Tão só, tão sombrio...

2007-05-03T17:36:00.000-03:00

Hoje apodreço por dentro
uma flor em decomposição
não existe mais sentimento
onde antes era só desilusão

Meu corpo, esse imenso balão
flutúa solto no ar rarefeito
por dentro ozônio e carvão
por fora só sorrisos de efeito

E adormeço desse jeito
amuada em meus braços
sozinha no frio do leito
sonhando com enormes vasos
sonho com águas de fundo
sonho com águas de fundo raso
que poderiam alimentar a flor
pois dentro de mim eu cavo
a vala onde deita a dor.

2007-05-03T17:33:00.001-03:00

Back to mine

Back to me

Back to my home sweet home

That’s all I want indeed

But for now I just know

I just can know one little thing

That I’m on my own, no more with you

Once I’ve been enjoying truly

Sadness is human, loneliness it is too

But suffering no one can feel

Is such a big pain that’s unbearable still.

But for now nothing really has changed

I still feel the obstacle that I put on my way

Don’t cry there, I wont cry here

We have to forget ( and forgive) together

Those moments of happiness

A andré

2007-05-03T17:24:00.000-03:00

O confete da minha saudade
André, mal lembro dos teus olhos
-quiças sóbrios?
De você só tenho números em outras agendas
Poderia se ter mantido mudo
mas não o fez.
Te dou dez cavalos, André
E você fica comigo.
Vou à praia, ao ibirapuera
a um show qualquer, André.
Por quê não me ligou mais?
Agora somos (os dois) incapazes.
Ouviríamo jazz
E eu deixarei você continar sendo o que é.

aborto

2007-05-03T17:17:00.000-03:00

Agora embalo no ventre a dor e a cólica
Temo toda vez que vejo o sangue ralo vermelho
Que desce ainda pela memória, nas mãos, nos meus peitos inchados
O meu corpo é agora um cine-ilusão
Depois, antes e durante
Os hormônios me dizem ; sim, sim e não.
Será que estou ou não?
Não é para rimar esta triste poesia
É só para aliviar a ausência da presença
Que engulo todo dia como uma hóstia sem poder falar
Fui eu.
Neste corpo frágil
Arranquei toda a era daninha
Revolvi a terra fértil e deixei que tudo acontecesse
E o pior é que não estou sozinha
Mas o corpo ainda é meu
E só em mim tudo, tudo, absolutamente tudo.

Ensaio sobre as Mãos - baseado em Vinicius

2007-05-03T17:08:00.000-03:00

"De repente do riso fez-se o pranto
silencioso e branco como a bruma
e das bocas unidas fez-se a espuma
e das mãos espalmadas fez-se o espanto"
e das mãos espalmadas fez-se o encanto
tornou-se os olhos d'alma
um breve susto ao tocar o mundo
com as pontas dos dedos
ao sentir que tudo a sua volta estava
e estará em alto relevo
um braile romântico
e pensar que mesmo surdo ou mudo
consigo todas as músicas cantar
fazer das mãos côncavas conchas do mar
onde ressoam as letras
as palavras e o som
tenhos os olhos em minhas mãos
tenhos os ouvidos em minhas mãos
tenho em fim,
o começo e o fim de meu corpo
e então, por mais que eu busque
um lugar neste planeta sensação
tenho, acima de tudo
o mundo em minhas mãos.

Pé de Caqui

2007-05-03T17:03:00.001-03:00

O que me impressionou hoje
Foi um pé de caqui
Com os cachos cheios de frutos
Frutos verde-amarelos que não comi

Não comi porque estão adstrin
Adstring, gentes
Nunca havia visto um pé
Desse caqui amarelo verde

Todos juntos num enorme galho
Há mais de um por ali
Ali, onde nascem os caquis
Impressionantes cachos cheios

Me saliva a boca
E hoje a noite vou sonhar com eles
Sonhar que estou em seus galhos
Comendo sua carne e matando a minha sede.

2007-05-03T17:00:00.000-03:00

Pesado
Pesado
Pesado e profundo
Aço único
Cortante
Passa fundo
Úmido e certeiro
No escuro
Pesado
Pesado
Pesado e profundo
No escuro
Uiva o urso
No escuro
Durmo o sono
O sono pesado
Pesadelo
E só.

2007-05-03T16:56:00.000-03:00

É outra vez chegada a hora
que tanto esperávamos
A natureza viva [as pedras eternas]
A tarde morta [cansaço]
o calor [mormaço]
o humor [sarcástico]
o rumor [baixo]
o som [um tom]
o Omn [trancender]
tudo zem

Sem medo
de
morrer.

Piadinha

2007-05-03T16:55:00.000-03:00

Rir,
mas que nada!
Marmelada se te disseram
Que felicidade estás na CARAS.

Guerrilha

2007-05-03T16:48:00.000-03:00

O meu coração é a prova de balas
E meus braços são de aço
Minh'alma de marfim
E não importa o faças, nada vai perfurá-la

Meus olhos são de jade
mas meus lábios de cetim
Então não tente fazer nada
pois nós dois sabemos do poder das palavras

E o quanto elas pode ser como navalhas
Eu sei que suas armas são fracas
Todas elas sem muniçã0

Fique atento, meu bem
Eu sei de todas as suas estratégias
Para sangrar meu pobre coração

Antagonismo

2007-05-03T16:28:00.000-03:00

Digas aos dinânicos
que não me levantarei hoje!
Aos padres
que vão para o inferno!
Às damas e senhoras (com todo o respeito)
pervertidas reprimidas!
Aos assassinos
que continuo viva!
Para as crianças
diga apenas que isto é uma dança.
Aos rafaéis, daniéis, bernados e a todos
aqueles do sexo oposto,
que menti de coração!
E a todos os inimigos (se me permitem)
que estou do vosso lado.
Diga ao mundo que hoje é um domingo e feriado,
e que estou aberta a todo tipo de comércio,
e a todas as controvérsias!

vibração

2007-05-03T16:27:00.001-03:00

Venha agora
sente-se do meu lado
sinta
a vibração que inspira
toda vez que me toca.

Blue blue blue

2007-05-03T15:24:00.000-03:00

Olha quanta lorota tá rolando no seu rádio,
você chora a toda hora quando vê o noticiário,
E te perguntaram se está tudo bem.
Você pensa duas vezes, se engole, se devora,
mas responde triste: Este mundo não tá nada blue.
Mas mesmo assim,
você vai ao supermercado e compra qualquer coisa
rotulada, válida, fora de hora.
E te falam bem baixinho quando vai chegando ao caixa
que esse mundo não tá nada blue.
Cadê o seu sorriso quando mais precisa dele?
Daí você se lembra dos dentes que não tem,
e dá um sorriso banguelo na frente do espelho.
Se lembra do encanamento, do chuveiro, do seu sexo
e do mal cheiro que sai do ralo.
Mas que caralho!
Esse mundo não está nada bem!

Nostalgia do Abandonado

2007-05-03T15:03:00.000-03:00

Mergulho em meus pensamentos
me afogando nas tuas pesadas palavras
e sua falta bate em meu peito
fazendo rolar duas grossas lágrimas
O vazio toma conta de mim aos poucos
e me calo.
É como se eu estivesse só neste mundo
e a única coisa que restasse fosse a lembrança
tão nítida, tão real do seu sorriso.
Grito! Mas ninguém me ouve.
Meu desespero é tão grande amor,
e a dor me espreita pela janela.
tenho tanto medo!
O meu receio, é como o frio
que penetra pelas minhas costas e
me toma pelos braços.
Você está tão longe, amor.
Mas sinto o teu calor nos meus lábios,
Ah, não sei como expressar a sua ausência.
Áspera ausência.
Me perdoa, diga que me perdoa.
Pois não durmo sem antes chorar
lamentar o meu erro.
Tú és tão único quanto um coração
a um pobre homem.
Me perdoa.
E serei o único ser que sorrirá
quando o breu da noite cair
sobre o mórbido dia.

Poesia Concreta

2007-05-03T11:13:00.000-03:00

Um monte de cimento e pedra.

O poeta que ficou triste

2007-05-02T16:20:00.000-03:00

Me cansei de falar de amor
de rimar amor com cor
e de chorar.
E escrever enquanto de esperava
sobre coisas da vida
sobre a sacada
sobre nossas brigas.
Me cansei também de falar de poemas,
de jogos de palavras isentas,
de sentimentos inventados.
Me cansei de ficar aqui,
parada, pensando.
Pensando no que escrever
nos poemas que falam de prazer,
e de sexo de sabor de objetos.
Não quero mais criar e recriar palavras
duras palavras que me esforço em relatar
nas linhas do papel.
É tudo tão sutil, percebe?
Cansei de observar as cores do outono
E dos outros que passam por mim.
Ando tão deligada,
que se pudesse não faria mais nada além de dormir.
Não quero mais pensar no que falar,
antes de agir com atos cada vez mais banais.
A vida parece um filme colorido,
que percorre no seu próprio ritmo.
Terminando por aqui eu digo:
Não quero mais soletrar sobre o céu
azul da cor do mar.
Quero me afogar!
Sim, isso me faz sentir viva,
Enquanto eu digo aos outros: não desista!
Desmaio sem ar no meio de meus pensamentos
fulgazes.

Soneto da Saudade

2007-05-02T16:17:00.000-03:00

Das lembranças apenas sombras,
horas e horas apenas
Da boca apenas o sorriso,
apenas os olhos, fixos apenas.

Apenas o azul do céu
apenas um simples céu,
azul apenas
Deixado pelas ruas amenas.

Você deixou aqui
uma parte de ti apenas
que féri sem sentir pena.

Apenas algumas cenas
estreitas e pequenas,
apenas saudade.